Тому, кого называю "отцом"

Предполагалось позабыть,
Но позабыть - не получалось,
И чтоб себя иссечь, избыть
Обида детская стучалась
Ногой об дверь моей души,
Со всей своей недетской болью,
Отец, за что ты так, скажи,
Со мной - твоею плотью, кровью?..
За то ль, что дочь я, а не сын?
Что недругами мы с тобою
Остались до моих седин?..
Вся жизнь моя твоей судьбою
Разорена, закалена,
Был каждый день - коса на камень…
И наша жесткая война
Изранила всю душу маме.

                               * * *
Над пропитанной сыростью, темной землей,
В горизонт устремляясь и медленно тая,
Меж невидимых пальцев бесцветной золой
Источается дней безголосая стая.

И жалеть уже поздно. И нечего ждать,
Отмечая, как вновь осыпаются розы...
Как, сверяясь со звездами, лунная прядь
Украшает под вечер песчаные косы...

За густыми туманами встреч и разлук
Мне готовит Судьба колдовские приправы,
И, напившись из чьих-то морщинистых рук,
Я избегну обид разрушительной лавы.

И от всех, кто был мною когда-то любим,
Мне останется строк незажившая рана,
Безучастность Души да клубящийся дым
Над пустой колыбелью бумажного стана...

		                       ©В.Шафронская