Деды
Один мой дед, что местечковый был еврей,
Был не в Ташкенте, на войне до майских дней,
А украинцем в Польше рос мой дед другой,
Его не взяли в Войско, был он молодой.
Пришёл в Полонию большой и старший Брат,
Галичину, Волынь вернул к себе назад,
В колхозы быстро превратил богатый край,
Кого сослал, кого убил за мнимый рай.
А следом - немцы, чтоб добить тот край в конец,
Вместо пшеницы сеять кости и свинец,
Мой дед-еврей с боями тяжко отступал,
А в партизаны украинец-дед попал.
Была их встреча через месяцы потерь,
И так давно, кто вспомнит всё это теперь,
Когда стреляли деды, был у них приказ
Убить друг друга в тот кровавой правды час.
Я не хочу судить, кто прав, кто виноват,
Ведь не решал судьбу страны простой солдат,
Я примиренья лишь хочу земле моей,
Славы героям, просто правды для людей...
Польша
Польша - это земля, что на Запад бежит от России,
И откуда нашла она быть независимой силы;
В своё время разбила она только красных армаду,
Независимой чуть побыла, и Катынь ей в награду.
С двух сторон два тирана крошили ту землю на части,
Уже был исторический опыт беды и несчастий...
Никогда я там не был, за Бугом корней моих нету,
Но звучит в сердце песня героев Варшавского гетто;
И не входит в Варшаву Советский Союз - иноземец,
Выжидает, когда всё сожжёт бывший друг его - немец.
Прости...
Прости меня ты, Родина, за то,
Что не люблю тебя и знаю, почему:
Ведь все играют здесь в одну игру - лото,
А цифры выпадают не тому.
Прости меня, великий мой Союз,
Что воспитал меня, а вырос гадкий сын,
Что над успехами твоими я смеюсь,
А неудачей чту нехватку колбасы.
Я не могу смотреть, как люди - что ослы,
Везут всю жизнь и тяжкий груз, и ездоков,
И недовольны этим, даже очень злы,
Но не спешат освободиться от оков.
Октябрь 1988г.
Посвящение нашим эмигрантам, потерявшим работу в США
На всех чемоданах и на автомате
Снимался с учета я в военкомате,
И старый полковник, служивший декады
Спросил по отечески: "Может не надо?
Зачем же ты едешь от нашей отчизны
В обьятья свирепого капитализма?"
Что мог я ответить, к чему тут дебаты,
Ни он, и ни я ни в чём не виноваты.
Хоть разница только - года и награды,
Мы встали вдруг с разных сторон баррикады:
Он жизнью доволен - спасибо карьере,
А мне не светило ничто в СССРе.
Года показали - был правильный выбор,
Нет больше Союза - той Пуще спасибо.
Да, я мечтал об Украине свободной,
Но там нынче мало свободы народной.
Но в чём-то был прав с красным носом вояка,
И в этой стране, как все в жизни, двояко:
Работаешь тут, чтобы выбиться в люди,
Но могут уволить - и денег не будет.
Хоть пашешь давно даже очень неплохо,
Не знаешь, в какой миг ждать злого подвоха,
Начальник когда со страдальческой миной
К себе позовёт, чтоб сказать: "Извини, но...
У нас сокращенье, продажа, слиянье,
Держать тебя фирма уж не в состояньи,
Сливай, парень, воду, пакуй свои вещи,
Хороший ты был, но нужны нам похлеще."
Страна зта лучше, чем Чад и Уганда,
Хоть в чём-то права была соцпропаганда,
Но не унывай, не разбрызгивай лужи,
Ты жил в СССР, значит жил еще хуже.
Ты помни совет пионеров Союза,
Всегда будь готов, и не тай, как медуза.
Прошел ты старушку Европу с размахом,
Скотов посылай, как положено, (...к черту)!
НАЧАЛО
ПРОДОЛЖЕНИЕ
ВОЗВРАТ |
|
Нас Америка...
Нас Америка на нет изменила,
К своим правилам в момент приучила:
Раз пришёл ты без звонка - невоспитан,
Обнял друга ты слегка - гомик скрытый.
Дамы под руку прошлись - лесбиянки,
А Россию посетить - лишь на танке.
Просто ты идёшь пешком - значит бедный,
А с ребёнком поиграл - педик вредный.
Из Союза родом ты - значит русский,
Значит водку пьёшь весь день без закуски.
Даме руку ты подал - просто странный...
Да ну на фиг этот бред иностранный!
Дочурке-иностранке
Мы говорим на разных языках
В прямом и переносном, дочка, смысле...
Я потерял иль выиграл в бегах?
Такие мысли вновь сегодня грызли.
Еду не любишь нашу, вот те раз,
И просишь, чтоб я выключил пластинку...
Везу я на свидание сейчас
Тебя - американская картинка.
Самолёт (грустная стилизация начинающего поэта)
Летел хороший самолет в последний рейс,
За облаками и туманом он исчез,
Такой просторный комфортабельный салон,
Чтоб пассажирам все удобства были в нем.
Спешили люди по делам иль отдыхать,
Кого-то ждали сервера, кого-то мать,
А кто-то жить и наслаждаться не хотел,
Не для того он в небо синее взлетел.
И люди поняли, что скоро умирать,
Но, как собаки, не хотели подыхать,
Они в свой самый продолжительный полет
Не дали в бомбу превратить свой самолет.
Летят их души ввысь чтоб Бога повстречать,
Им не спуститься вниз, и близких не обнять,
А кто убить хотел, чтоб на небо попасть,
Его и там, и здесь век будут проклинать.
Friendly fire (погибшим от огня своих)
Война - постоянно, везде, бесконечно;
Её не понять, не простить как измену.
Уходят солдаты на небо навечно,
И новых готовят уже на замену.
А пули свои жалят плоть точно так же,
И пусть не в упор - в спину иль рикошетом;
Разят на привале, в бою иль на марше,
Решают где быть - в мире том или этом.
В войне горя с мужеством смеси немало,
Но только своих когда пуля задела,
То ранит бессмертную душу сначала,
А после - пустое бездушное тело...
Зачем добивать мать сей правдой жестокой?
И так в сердце колом вошла похоронка;
Он умер геройски, ушёл он до срока,
И всё...не вернуть всё равно ей ребёнка.
Голубь
Голубь лежит на асфальте, машиною сбитый,
Но он живучий, и дышит, и крыльями машет,
А вороньё вмиг почуяло кровушки запах,
И раздирает живого на мелкие клочья...
Эта картина стоит пред глазами поныне,
Как от брезгливости люди обходят пирушку,
Голубь трепещет, теряя последние силы,
Боже, не дай никому умирать в тяжких муках...
Гремучая смесь
Я не верю в предзнаменования,
Слухи, совпаденья и пророчества,
Не хочу я знать судьбу заранее,
Знать, когда уйду я, мне не хочется.
Я живу экспромтом, как получится,
Дергаю спонтанно струны творчества,
Я люблю сегодня, жизнь-попутчица,
И умру я лишь от одиночества!
Пора...
Пора мне уходить, наверно, уже поздно,
И завтра много дел, и дома ждут давно,
Но логику - за дверь, когда так манят звёзды,
И жёлтая луна нам дарит свет в окно.
Счёт времени теряется, наверно, это вечность,
А может, просто миг, сгорающий дотла,
И нас воспламеняет он, и не даёт беспечно
Болтать о пустяках, когда всё прячет мгла...
©Г.Сергиенко
|