Теночтитлан, 1521 год
Кортес, жестокий, но любезный,
стоял у города с мечом.
Мир бесколёсный, не железный
ещё не знал, что обречён.
Ещё не знал, что будут биты
их божества и рухнут ниц,
и что ступеньки пирамиды
ведут уже не вверх, а вниз.
Ещё не знали: стар, и молод,
кто будет жив, а кто убит,
что на рассвете белый город
был словно саваном покрыт,
но скоро храмы, обелиски
накроет пепел жарких дней,
и будет вычеркнут из списка
их город росчерком мечей,
что скроются из дыма птицы,
и смерть на лошадях летит,
что стать другой страны столицей
Теночтитлану предстоит…
Сон на рассвете очень сладок,
так трудно осознать: война,
и девяносто дней осады,
по сути, малая цена…
Уйдут на дно каналов угли,
напомнит зарево заря,
но пела песенку для куклы
в то утро девочка не зря…
* * *
Когда под нами тонут корабли,
когда в кювет летим на поворотах,
мы выживаем. В трещинах земли,
в пожарах, в поездах и самолётах,
в воронках дней, закрученных в спираль,
в газу, в пыли, в пустынях и на крышах
мы выживаем. Закаляя сталь,
находим кислород, которым дышим.
Его всё меньше. Тонут корабли,
летят на землю звёздные осколки.
Мы выживаем, чтобы жить могли
ещё не зарождённые потомки.
И в мёртвых реках утопив грехи,
желаем в дни последнего исхода
спросить, кому теперь нужны стихи,
когда нет ни воды, ни кислорода?
* * *
Да, есть в Эгейском море острова,
Где девушки тонки и смуглолицы,
Красивы, но пугливы словно птицы,
Где волн лазурь и неба синева,
Как в первый день от сотворенья мира,
Где так прозрачна и чиста вода,
И создаёт во двориках прохладу
Переплетенье веток винограда,
Где так чисты, спокойны города...
...Где я не буду точно никогда...
Поэтам России
и Монике Талмер
Сколько тех, кто упрямо шагал,
кто чеканил возвышенно строчку,
но не все встали на пьедестал,
а сгорели подчас в одиночку.
И герой, и пророк, и солдат,
что не может присягу нарушить.
В окнах за полночь светом горят
и не могут остыть чьи-то души.
У поэта судьба не ясна,
он не птица, чтоб радовать пеньем,
и порой лишь одна тишина
подступает в ответ на творенье...
…и оркестра прощальная медь...
Но не каждому быть в монументе,
будут камни в поэтов лететь
даже после физической смерти.
Сколько тех, кто на этом пути,
но о них не напишут в газете…
Вечность скажет поэту: прости!
А он строчкой упрямо ответит.
Быть умным и трезвым в России нельзя!
(не призыв, а личное мнение)
* * *
Быть умным и трезвым в России нельзя -
Нельзя совместить эти вещи.
Плывёт над страною, неспешно скользя,
Бог Бахус, великий и вещий.
По маленькой выпить - уже не порок,
Мысль эта прокралась невольно.
Иначе всё ближе и ближе порог,
За коим не страшно, не больно.
Когда ежедневно подобье гвоздя
Вбивают в ранимую душу,
Быть умным и трезвым в России нельзя,
И правила я не нарушу!
Слушать и слышать (Евгению Орлову)
«На каждого зрячего книга найдётся без слов…»
(Евгений Орлов)
На каждого зрячего книга найдётся без букв,
но будут страницы на ощупь к душе прикасаться,
и будет от клавиш тех чувств неопознанный звук
по клетке грудной, словно птица в неволе, метаться.
Как слушать, но слышать? Вопрос этот вечный не прост.
И Брайль, и Бетховен, и Бах - лишь подход к теореме.
Играй, но не трогай хрустальный воздвигнутый мост,
который мечты и реальность связал лишь на время.
НАЧАЛО
НАЗАД
|
|
Подорожник-трава...
Ему предписанная роль:
Лечить болезных,
И первым встретить страх, и боль,
И быть полезным.
Возник внезапно у тропы
Из ниоткуда,
А камни, что всегда правы,
Твердили: чудо.
Молвой народной окрылён,
И тайной встречи
Возникнет, как и прежде он,
Собой излечит.
А путнику даст ясный знак:
Тропи* дорогу!
И я подумал: видно так
Угодно Богу ...
* (диал.) прокладывай
* * *
Сбил собаку грузовик,
Срезал угол "тихой сапой"
И проехал
Напрямик
По её передним лапам,
Быстро скрылся за углом -
Как его и не бывало,
А она ещё потом
Долго, как ей быть,
Не знала.
Весь собрав остаток сил,
Потихоньку отползала.
- Лучше б он её добил!
Не одна она считала.
Снег, замешанный со льдом,
Своей кровью растопила,
На обочину с трудом,
Кое-как перевалила,
Отдохнула час на ней,
В страшный мир смотря пугливо,
И - подальше от людей (!!!)
Поползла,
Скуля тоскливо.
Этюд 15
Развести чёрно-белые сны
Слабым уксусом свежей газеты
И уйти под покров тишины
В лес до жалости плохо одетый.
Чтобы там, отключив телефон,
Слушать разные редкие звуки,
Вновь и вновь заводить патефон
С монотонной пластинкой разлуки.
Видеть листья, что грустно звеня,
Как в прорехах заплатанной шали,
Батальонами просят огня,
Что по совести им не додали.
И понять по холодному пню,
Что ледок по утрам не позёрство,
А вглядевшись в глаза октябрю,
Прочитать и печаль, и упорство .
Ноябрьские этюды
№ 1
Что в комнате ночной
правей прохлады?
Светлеющего зеркала громада.
Левей твоё дыхание ловлю,
Как лёгкий шёпот
радостного сада,
Который тихой осенью люблю...
№ 2
Я знаю: эта музыка огня
Крадётся вдоль строений
тихой сапой,
Царапает и просится в меня,
Как кошка в дверь стучит
когтистой лапой.
Не в дверь, а в сердце
всё стучит, стучит...
Её не впустишь -
время не простит.
№ 3
Опять себе тихонько прошепчу:
Как много не успел,
И слишком поздно!
По тонкому закатному лучу
Меня в прицел
Разглядывают звёзды.
№ 4
Я - трагик,
но одновременно
комик,
Из снов мгновенно
Строю домик.
Там всё по сердцу и уму,
Вот только жить в нём
Одному...
№ 5
Я в океане сна
Застывшей глыбой,
Глубоководной камерой
Завис,
И мысли проплывают,
словно рыбы,
Меняя скорость
и меняя смысл.
©А.Кожейкин
ПРОЗА
ВОЗВРАТ
|