ВОЗВРАТ

          
Октябрь 2006, №10       

Поэзия_________________________________                                 Илья Цейтлин           

                 Там

Там одиноко, холодно и даже
неярок свет и еле слышен звук.
Там всё иначе, только боль всё та же,
на щедрой почве горя и разлук.
Там в строки переплавленные годы,
собравшись вместе, образуют лес.
Поэзия отчаянные всходы
протягивает в сторону небес,
что, на поверку, раненые души -
бездонная, как вечность, синева.
А наше дело, там бродить и слушать,
и слышать, и спешить облечь в слова...                

                 Спать хочется

Я спать хочу. Настолько спать хочу,
что уж не опасаюсь руководства,
воспринимая бодрость, как уродство,
беззвучно стихотворчеством кричу.
Но вязнет крик в безудержном зевке,
ловлю остатки сил, набрякли веки,
боюсь уснуть однажды и навеки,
и солнца луч пытаюсь сжать в руке,
чтоб уберечь себя от темноты,
но дрёма по течению относит,
согнулось тело в сломанном вопросе
и руки столь предательски пусты...

              Как рождаются стихи

Здесь Мастер загрустил, привиделись ему
среди дворов Москвы, меж хлама с суетою,
ряды плакучих ив, склонивших бахрому
к щербатой мостовой, над тёмною рекою.
И в небе и в воде нездешняя звезда
сама с собой вела игру случайных бликов,
над Темзой плыл туман, в тот самый час, когда
в гортани вязнет речь, не допуская криков.
Неровный перестук роняли башмаки,
то гулко и легко, то шаркая устало,
и старая баржа теченью вопреки
несла привычный груз и тяжело дышала.
Английских, русских слов затейливый коктейль,
в итоге всё одно - мелодия печали
и до рассвета сном не тронута постель,
но чудо поутру - слова стихами стали...              

               Вдохновение
                                 Эльвире Юрасовой

До чего ж непрочна у терпения
и, при этом, беззащитна кожица.
Было б что сказать, а вдохновение
непременно к этому приложится.
Вечно суматоха, спешка, гонка. Но
в творчестве, порой, купаю душу я.
Хоть бы кто прочёл, иначе холодно,
пробирает ветер равнодушия...    

Стихи и одиночество

Порез о ложь, ожёг потери,
меж ними ссадины разлук.
«Как одиночество доверить»?
Из всех фантазий и наук,
сколь ни крути, не выжмешь сока,
чтоб нацедилось на ответ.
Боль пустоты не знает срока
и от неё лекарства нет.
Она пронзает беспощадно,
судьбу, надежды и мечты.
Но тень её ложится складно
на равнодушные листы.
Утрат невидимые пули
кромсают душу в решето.
От одиночества в июле
замёрзнешь, не спасёт пальто.

НАЧАЛО                                                                        ПРОДОЛЖЕНИЕ


И лишь стихи - осколки речи,
надежды сохраняют нить.
Упрямо веря в чудо встречи,
и угадают, может быть... 

          Жестокая игра
                                         Айрон Ирен

Усталостью сменив азарт и прыть,
ложится опыт бременем на плечи.
Как душу от ударов защитить
и совести, при том, не искалечить?
Спасаясь от людского недобра,
душа черствеет, чтоб держать удары.
Поэзия - жестокая игра,
её удачи не даются даром.
Где разум утверждает - не резон!
Душа дерзает, в творчество ныряя,
где каждый нерв предельно обнажён
и обжигает ощущенье края...       

            Ёмкость речи
                                Павлу Бронштейну

В обёртке сна - вся прожитая жизнь.
В горстях мечты - грядущее и страхи.
В цепочку слов возможно уложить
Пространство, необъятное в размахе,
и Время, не познавшее границ.
И породить поток ассоциаций.
В густом лесу обрывков речи, лиц,
как капле в океане затеряться.
И, осознав нелепость и тщету
бесчисленных попыток возвращенья,
шептать «прости» кому-то в пустоту
и ждать ответ, и не найти прощенья...

             Садоводческое
                           Павлу Бронштейну

Ты повзрослел, внезапно ощутив,
настало время принимать решенья.
А силы - водоём, прилив, отлив
и параллельно вечные сомненья.
Ещё немного, обнаружишь ты,
что творчество твою свободу душит.
И ты растишь колючие цветы,
шипами раздирающие душу.
И, на судьбу обрушив стихопад,
восторги с болью заплетая в косы,
ты усмехнёшься, что плоды горчат
и ставят безответные вопросы.
Но это уж не творчество, а суть,
попытки избавления напрасны
и, чем длиннее за спиною путь,
шипы всё злей, но как цветы прекрасны!...

                   Свет истока
                               Мефодию Барашкову

Упрямо плыть, чтоб ни причал, ни мель
не прекратили музыки движенья.
Плыть, чтобы жить, второстепенна цель
и направленье главного теченья.
Пусть то кипит, то ластится волна,
я незаметно смахиваю слёзы,
за прошлое заплачено сполна,
не истребить душевные занозы,
они саднят. На строчек острия,
к воспоминаний тонкому атлАсу,
как бабочка в коллекцию, моя
приколота судьба и час по часу
теряются, как с крылышек пыльца,
подробности. Суть времени жестока,
но освещает путь мой до конца
неистребимый, нежный свет истока...   

                               ©И.Цейтлин                                

                                                                                     ВОЗВРАТ