Поэзия

                                   Вход

Начнем с того, что я крестьянин. До 17 лет я жил с родителями и уже сформировался как тип, когда судьба выдернула меня из моей семьи и забросила под Ленинград. Великая тоска по родине заставила взять перо. Эта тоска и сейчас со мной. А куда деваться? В театры не хожу, читаю мало, у меня даже библиотеки нет, есть десяток любимых авторов - с меня довольно. Зарубежную литературу не читаю вообще, она мне просто непонятна. Разве может какой-нибудь язык сравниться с русским! Разве можно на иностранный язык перевести Бродского, Пушкина, Васильева? Скажете - можно. Вот, не верю! Как, скажем, написать венок сонетов. Ни одного нормального. Нормального, - значит, я читаю, а то, что это венок, не вижу.
В детстве занимался промыслом (охотой), а это определяет одиночество. Я человек одинокий. У меня есть семья,  сын, внучка, невестка. Я их люблю, но это другое.
Мне уже 66, разве в такие годы хорошие стихи можно писать? Не верю... Плоскогорье свое расширять можно, а вот вершины покорять - ха!.. Всю жизнь занимался производством, на литературу не ставил и при вступлении в СП России Стругацкий (какой не знаю) сказал: "не пойму, как это можно: всю жизнь работать и писать стихи".
Чем меня жизнь волнует? Одним. - Неужели Бог есть и мы на него похожи...