Насморк
Октябрь едва ль не со второго
Дух испускает - гол и бос -
Плюс дух какой-то нездоровый,
Хоть и в здоровом теле рос.
И осень - тварь немолодая -
Недаром ветер с нею груб,
С ней солнце в семь не попадает,
А в восемь тридцать - зуб на зуб.
...Ну, вот - поди с шестого раза -
Дождь раззудил-таки плечо
И по асфальту мысль размазал,
Что все, как водится, течет.
И не попляшешь... А от печек -
Опять в "to be or not to be",
Чтобы не Время - только вечер,
Но обязательно убить.
А коль уж быть, то бить баклуши,
Как тот же ветер - норд, борей? -
Что околачивает груши
С ошеломленных тополей,
Считать цыплят и - курам на смех -
Со счета сбиться, скажем - в стих,
И радикальнее, чем насморк,
От скуки средства не найти.
* * *
На ломти режет солнце горизонт,
Чтоб накормить прожорливое море.
Таится ночь, но есть ли в том резон,
Ведь день уже закатом опозорен.
А суша тянет море на себя
До шеи, словно ватное одеяло,
Не потому, что круглая Земля,
А потому что чуть похолодало.
Мельчают волны. Вот их нет почти,
Но в воздухе от них тепло осталось.
В микроволновой вечера печи
Готовятся ощипанные скалы.
Вода под нос бормочет дребедень
И ждет, что успокоится и ляжет
Забытый всеми уходящий день,
Что в поисках себя бредет по пляжу.
Дню кажется, что полночь - не предел,
Но непонятно, что за тем пределом,
Где "завтра" громоздится грудой дел,
Которых нет еще на самом деле.
* * *
Полночь. Зима. Спят в постелях жена и сын.
Отдых. В идее сна нет другой идеи.
И как гладиаторы бьются в часах часы,
Стрелки скрестив как мечи, ни на что не надеясь.
Город, набитый зимой от земли до крыш,
Хлопьями связанный с небом, едва белеет.
Может быть только затем у окна стоишь,
Чтоб эта связь становилась еще сильнее.
Взгляд, подставляя себя под такой пейзаж,
Тяжесть его представляет, как видно, мало.
Взгляду приятно, когда есть еще этаж
Выше того, на котором его застали.
А тучи состарились, сыплется их труха
Или песок, что представить не так уж сложно.
Старость не держится долго в своих руках,
А снегопад вообще удержать невозможно.
Ну-ка, метель, не ленись, а давай кружись,
А то уже вид твой напомнил собой обои.
Это и есть, то что нынче зовется жизнь
Или же то, что потом назовут судьбою.
Что из того, что есть дом и своя постель,
Где выспаться можно хотя бы разок в неделю,
Когда впереди, глянь в окошко, одна метель,
И хуже всего, то что кончится все постелью.
Тычется мордою ветер в мое стекло.
В крапинках белых он кажется чуть нежнее.
Надо бы лечь (под одеялом всегда тепло),
Но разве тепло - это то, что всего нужнее?
А стало быть - форточку настежь! Пускай тотчас
Сквозняк - под ноги ползком, а по носу - насморк.
Взглянул на часы - оказалось, что время - час,
Тот самый, которого все же убили насмерть!
©Л.Цветков
Предыдущие публикации и об авторе в РГ
№1 2003
