Кукла для сестры и цветы для мамы

Снег кое-где не погиб, только в саже, и у цветов также жизнь не длинна - срезаны острым ножом для продажи, вот на витрине - букет и цена... Множество красок, веселые блики... Я у прилавка, мне трудно понять: лет десяти мальчуган на гвоздики смотрит... и мелочь считает опять.

Кажется, эта задача простая, но у парнишки растерянный вид.
«Видишь, семнадцать рублей не хватает», - строго ему продавец говорит.
Вот ведь какая возникла преграда! Кажется, мелочь, а выхода нет. Мальчику я отсчитал, сколько надо, женщина, молча, сложила букет.

После, себя укоряя за смелость, бросил догадку, как мячик в игре:
«Девочке?»
«Нет, это маме... хотелось... только потратил на куклу сестре... вот она, в сумке, а имя - Алина. Куклу такую просила сестра».
«Ладно, прощай! - на крыльце магазина руку ему я пожал, - мне пора».

Кладбище. Ветви берез, словно руки, сами они - как немой караул. Я прихожу сюда, помня о друге, вот и сегодня опять заглянул. Долго стоял на границе сугроба, мысль, словно нить паучка на весу... Музыку мрачную слышу, два гроба - женщину с дочкой аллеей несут.
Рядом - могилы с откинутой глиной, люди скорбят, и одежды просты. Вижу на гробике куклу Алину, а на другом - у лица те цветы.

Как все случилось, узнал очень скоро: голос в процессии прошелестел:
«Пьяный лихач на стоянке у школы сбил ее с дочкой, а сын... уцелел».
 

                                                                                                                         © А.Кожейкин