* * *

Если твое сердце не вынесет горя,
Отдай его сердечных дел мастеру, -
Пусть он перекует его,
Семь раз проверив на прочность.

Если сердце твое не вынесет счастья,
Разлетится на куски брызгами радости,
Из него выпорхнет певчая птичка,
Потерявшая голос в прошлой жизни, -
И превратится в белую скрипку,
Которой невыносимо хочется петь;

А когда ты проведешь пальцами
По ее глиняному грифу, ты поймешь,
Что в руках твоих вовсе не скрипка,
А любимая женщина;
От избытка счастья с ней
Разлетелось вдребезги твое шелковое сердце, -

То самое сердце, что говорило о ней
Как о своей гостье из будущего,
И вечерами при свечах
Любило повторять загадочную фразу,
Навеянную классиками:
"Любовь - это рубашка,
Что дана нам на вырост".

                    * * *

Еще ты сам себя не перерос.
Еще, быть может, время не настало,
И пламенеет в кончиках волос
Страдание, которое устало...

Его ты робко стряхиваешь с плеч,
Чтобы руками пепла не касаться;
Оно устало властвовать и жечь,
И болью в гордом сердце отзываться.

Оно шептало странные стихи,
Они смиряло смех и укоризны, -
Игралище безудержных стихий,
Убежище великой тайны жизни...

Задумался усталый пилигрим:
Ведь груз утрат не сбросишь в одночасье!
Но... что-то легкое уже летит за ним:
Отдохновенье? Или просто счастье?

 
         О переселении душ

Все ненасытней вечности река:
Глядим мы в зеркала ее - и канем.
Бессмертны мы, но вдруг сожмет тоска -
Стать деревом, росою или камнем...

Но вот - преодоленьем зимних стуж -
Вдруг загорится сердце странной новью…
Есть на земле переселенье душ.
И люди нарекли его любовью.

Душа томится страстностью своей,
В пустыне флягою полупустою,
И мы переселяемся в людей -
Хотя так часто нас они не стоят…

Какая неизбывная тоска -
Смотреть на небо... через облака!

                 * * *

Сильные духом не плачут.
Можно подумать: они
Слезы в глазах своих прячут
В самые страшные дни.

Путь роковой уже начат,
Вот оттого-то они
Горе в сердцах своих прячут -
И зажигают огни.

Зреньем богаты и слухом,
Даже оставшись одни,
Плачут ли сильные духом?

Странно... ведь люди они!

                      * * *

Ну что попишешь, Марк Аврелий, -
Пусть даже встану в полный рост,
Все чары слов и акварелей
Едва ль нарушат поступь звезд.

И вспышки солнца и отваги
Сожмут в тисках мою шагрень;
Проснется сонный лист бумаги -
И будет ночь, и будет день.

Но не дадут мне сгинуть крылья,
И я судьбу благодарю
За то, что даже и в бессилье
На равных с веком говорю.

Хвала мгновеньям сумасшедшим,
Ведь на миру и жизнь красна!
Я всем друзьям, к отцам ушедшим,
Назначил встречу - в царстве сна.

 
                Крестный ход

Мудрость часто мы берем у древних,
Жизнь передаем из рода в род.
Люди так похожи на деревья,
Листопад - протяжный крестный ход.

В лес зайду - все вышито крестами
В стылом гаме гаснущего дня;
Рыжий клен, как Божьими перстами,
Осеняет листьями меня…

И, прохладу дум сглотнув гортанью,
Бормоча какой-то древний стих,
Я учусь у листьев умиранью.
Воскрешенью я учусь у них.

                                                   © А.Карпенко