Похищение

Вот он, берег большой земли,
Где причалы с волною спорят.
Я сожгу твои корабли,
Чтобы ты не сбежала в море.

Ты забудешь бескрайность вод,
Выедающих солью душу.
В шторм, что комкает небосвод,
Лучше всё-таки быть на суше.

Будем счастливы мы с тобой,
Ты гляди веселей давай-ка.
И не слушай, что лжет нам прибой
И пророчит глупая чайка.

                      * * *

У живописца краски нет,
Чтоб написать весенний росчерк.
Как можно чьей-то жизни свет
Вместить в грамматику и почерк?
Как отыскать в игре стихий
Ключ, чтобы всё вдруг объяснилось?
Как посвятить тебе стихи,
В которых ты же отразилась?

                  * * *

Я отношусь к своей судьбе
Комплиментарно.
И всё – благодаря тебе.
Когда попарно
Должны мы сквозь мирской пожар
Идти к итогу,
Мне вышла лучшая из пар.
И – слава Богу!

Такие разные технологии

Мужчина создается ковкой
На черной наковальне бед,
И коль кузнец попался ловкий,
То выйдет толк из заготовки,
А коль не так – то толку нет.

А женщины – иного теста.
Их, видно, создают литьем.
Они несут с собой в наследство
Всю полноту себя из детства
И лишь шлифуются житьем.

О богатстве

Мечта богато жить – банкрот.
Богатство прелесть растеряло.
Оно полно пустых хлопот,
А времени осталось мало,
И жалко тратить не на то,
Чем дорожишь ты посекундно.

Играя с будущим в лото,
Беду и смерть достать не трудно, –
И всё, что ты недошептал,
Недолюбил и недоделал,
Тебя придавит, как плита,
Которою накроют тело.

И хоть зарой под ней горшок,
Набитый золотом по кромку,
Душе не станет хорошо,
Ушедшей в вечные потёмки.

А коль надеешься на свет
Пройти сквозь тьму к воротам Царства,
Билет там стоит не монет.
Другое надобно богатство.

                 * * *

Найдется миг закоченеть.
Мир кончит круговерть.
Ты не заботься умереть, –
Господь устроит смерть.

Найдется каждому своя
Причина, – и страда.
Даст Бог, найдется и земля,
А в море – так вода.

Найдутся те, кто в дальний путь
Нас проводить придет.
А нет – так что ж, не в этом суть,
Ведь встретит нас Господь.

Нельзя всего предусмотреть,
Отправясь на погост.
Ты не заботься умереть,
Как жить – вот твой вопрос.

Нитка

Моя птица – не улетела,
Мое солнце пока не село,
Мое сердце сбоит, но бьется,
Моя нитка еще прядется.

И придется на эту нитку
За ошибкой вязать ошибку.
Снова беды, опять печали.
Их не больше ли, чем вначале?

Режет нитка на пальцах кожу.
Но тянуть я ее не брошу.
Жизнь имеет разные масти,
Ведь на нитке есть место счастью.

                            * * *

Мы, оступившись, ждем второй попытки,
Чтобы блеснуть уже во всей красе...
Так миф возник о мире, склонном к пытке
На повторений колесе...

Но жизнь, увы, не любит перепевов.
Единожды нам ход событий дан.
Не будет новой Орлеанской Девы,
Хотя есть Новый Орлеан.

Каверза

Я часто слышал и согласен с мненьем:
Движенье – это жизнь, да только вот
Хотелось б цель иметь перемещеньям,
Чтоб понимать, что движешься вперед.

Ведь бег без цели оскорбляет разум.
А ждать, когда постигнешь цель – простой.
…Так каверза нас ждет за каждой фразой,
На первый взгляд понятной и простой.

                          * * *

Себе лгать – упоительно и сладко:
Никто не скажет слова поперек.
И, предрекая близкий Рагнарёк,
Ты мнишь себя апостолом порядка.

Надраены, как медь, твои сужденья.
Ты прав во всем, чего коснется ум,
Но там, внизу, под палубой есть трюм,
Где на цепи во тьме сидят сомненья.

Их кормит втихаря твоя тревога –
Когда жизнь больно чиркает о киль;
И иногда, когда на море штиль,
Ты видишь их, спускаясь в трюм за грогом.

Для тех, кто трезв, мир скроен слишком сложно,
И прячутся в тумане берега.
…Себе, конечно, мудрено не лгать,
Но сомневаться все-таки возможно.

Марсиане

Не наигравшись в солдатики в детстве,
Они устроить себе хотят
Роль зрителей в театре военных действий,
Чтоб, не спуская с колен котят,
Смотреть на своих дорогих смартфонах,
Как ракету наводят на танк,
И, целуя детей, от лени сонных,
Знать сколько было за день атак.
Обсуждают артиллерии дальность
И заказанной кухни дизайн.
И им по сердцу такая реальность –
С войной, покуда она онлайн.
А фронт им не светит. Тут дело даже
Не в том, что жизнь свою берегут,
Просто – возраст, да и каждый уж нажил
Недуг, не им же грозить врагу.
Зато они пишут новый учебник,
И мы еще долго обречены
Кормить шелухою песен хвалебных
Таящего имя бога войны.

На сон грядущий

Перед тем, как уснуть,
Замышляю плохое:
Как себя обмануть –
Стать моложе душою,
Чтобы утром воспрянуть,
Подчинившись восходу,
Как заморскую пряность
Ощущая свободу,
Сбросив каторжность снов,
Примириться с собою,
Научиться (как вновь)
Слушать звуки гобоя,
Видеть светлые краски
На вселенской палитре,
Говорить без опаски
И смеяться открыто.
И ловить на блесну
Счастье радостей ложных...
Я себя обману –
Если это возможно...

Бездна

Здесь ощущаешь кожей,
Как тьма съедает свет.
Дно далеко, а может,
Под нами дна и нет.

И падать можно долго,
Вся жизнь – движенье вниз.
Колодец – как дорога
Без паспортов и виз.

Без остановок лишних
Проходит наш вояж.
Не будет пограничник
Досматривать багаж.

Никто не остановит
И, проявляя власть,
Не спросит нас: «Панове,
Куда спешим попасть?»

И знаков нет дорожных,
Что выскочат из тьмы.
Здесь что нельзя, что можно,
Решаем только мы.

И если в бездну падать
Мы больше не хотим,
То тормозить нам надо,
Наверное, самим.

Экскурсия

На стену города всходя,
Не очень-то легко представить,
Перемотав назад года,
Как жили люди здесь, когда
Его в кольцо взяла орда,
Как будто лося – волчья стая.

Руин романтика мила –
Мы дышим древностью с развалин.
А здесь когда-то бойня шла,
И кровь горячая текла,
И падала с небес зола
На сбитый катапультой камень.

Но все забылось. Мир теней
Экскурсовод едва покажет...
Мы знаем горе наших дней –
Как страшно гибнуть на войне,
Терять того, кто всех нужней,
Но и тогда все было так же.

А может быть – наоборот:
Сегодня – словно в ту эпоху –
Кто в силе, тот и первым бьет,
Чужое как свое берет,
И крики разрывают рот,
Когда нет воздуха для вдоха.

Ничто не ново под луной –
Стара печаль Экклезиаста.
Пусть город нынешний – иной,
Но тени спят там, под стеной,
Отягощенные виной.
И ждут, когда и нам воздастся.

Правда

Из томной нежности созвучий
Сковав железные слова,
Я правду сделаю колючей.
Плевать! Была б она права, –
А остальное всё – пустое:
Стихи, написанные зря,
Аляповатое лжесловье
И ёрничество втихаря…

                                                   © А.Карпов 

   Предыдущая публикация и об автор - РГ №3 2024г.