Любовь – болезнь чувствительных сердец.
Ей свойственны и страсти, и проделки.
Ее начало и ее конец –
Живут на острие секундной стрелки...

Любовь – экспромт. Не замысел, не цель.
В любви поет душа, а тело вторит -
Им подпевают звезды, птичья трель.
Но - на подходе то, что их поссорит...

Любовь всегда – стремление отдать,
Пока вокруг Амур-затейник кружит.
Придет момент, и он начнет страдать -
Когда любви нехватку обнаружит...

И где ж она, «начало всех начал»?
Увы - попала к эгоизму в сети.
И что ж Амур веселый? Заскучал.
И стрелам - цели новые наметил... 

                            * * *

Сломать шаблон, и стих начать не с темы,
А с «рамы» жизнерадостных идей.
Плеснуть на лист рифмованных затей -
Хоть о цветах... Примером - хризантема...

Итак, приход весны. Проснулся корень,
Росток несмело выбрался на свет,
И вот уже бутон готовит цвет –
День-два, и чудный образ вновь повторен...
Лучистый, жизнерадостный, веселый -
Похож на солнце «золотой цветок».
Приметами и знаками глубок,
Он – символ счастья, недруг меланхолий...
Он украшает герб в одной стране,
А в двух других он трауру подмога -

У хризантемы назначений много,
Но часть из них – важней других вдвойне...
Знак чести, благородства, чистоты,
Гармонии, успеха и достатка –
Вот главные, когда сказаться кратко,
Благие хризантемовы черты...
Цветы любые женщине яви,
Из них – лишь хризантема фаворит:
Ей шепчет, ей винится, ей кричит –
О нежности, о дружбе, о любви...

Узнав приход весны, проснулся корень,
Росток несмело выбрался на свет,
И вот уже бутон готовит цвет –
День-два, и чудный образ вновь повторен...

                        * * *

Несбывшимся тоскует тишина –
Несказанным, несделанным, неспетым.
Так память иногда лишает сна,
Листая фразы, лица и сюжеты...

А в зеркале начавшегося дня –
В его осколках, собранных в картину -
Осколки настоящего меня,
И вряд ли там найдете половину...

Судьбу не обуздать, как ни рифмуй,
И не винить – ни в стиле, ни в фасоне.
Был горьким твой прощальный поцелуй.
Так неуместен смех на черном фоне...

Живу в раю – пронзительно земном.
Но чем-то дорожу в нем, без сомнений -
Судьбы простым напевом перед сном.
И множеством – ее же – проявлений...

Поднялся ветер - разметал покой
И спрятал солнце, тучами играя.
Так небо снова пролилось строкой -
Картинами вполне земного рая...

                         * * *

Снаружи - полдень, но повеселей:
И дождь откочевал, и солнца вволю –
По солнечному доброму паролю
Сменился и набор твоих ролей...

С дождем и грусть отправила свой груз.
Под солнце - гардероб сменил прохожий.
Под солнцем – друг на друга все похожи,
И ощутили тонкий жизни вкус...

В восторге от любого пустяка,
Всплывающего из житейской смеси,
Ты замечаешь птицу в поднебесье
И очарован запахом цветка...

Ты жив и счастлив! И судьбой храним.
И главное, что изменилось в корне –
Эмоции твои не бутафорны:
Ни жизнью ты, ни миром – не гоним...

Так, микроскоп словесный наведя
На солнечную жизни половину,
Я не нашел ни грусти, ни кручины.
Неужто – до ближайшего дождя...

                          * * *

Слова – одежда мысли. Справедливо.
Еще – ее мотивы. Ее тень,
Бегущая за смыслом торопливо –
Так за окном спешит за солнцем день...

Размера, рифмы смелый укротитель,
Друг истины и мудрости адепт,
Поэт – щедрот словесных лорд-хранитель,
И посвящен в гармонии рецепт...

Его перо слывет неукротимым,
Бумаги лист – непрочный, но доспех.
А щит его - украшен запятыми
И символами стихотворных вех...

Там солнце и луна, птенец и клетка,
Лук, стрелы, сердце, свиток и перо –
Чем жил и жив – угадано всё метко,
Хотя сегодня выглядит старо...

Столкнуть слова и высечь сообразность,
Привычное на чуждое разъять,
В красивом обнаружить безобразность,
А в безобразном – красоту узнать...

Таков поэт – умов, сердец посредник,
Вчерашний узник, нынешний Сизиф,
Сегодня грешник, завтра – исповедник.
Но – чист и честен, искренен, правдив...   

                        * * *

Ночь подступила, звезд рассыпав,
Сверчок настроил свою трель.
А ты - из жизни будто выпал,
Твой разум - словно сел на мель...

Грусть – удивительное чувство,
Вполне портретной красоты!
Телесного не терпит буйства
И сторонится суеты -

Печали дочь, подруга мысли,
Приятельница тишине -
Предпочитает чувства числам
И не позирует вовне...

Души и тела врачеватель -
Умелый, опытный весьма,
Событий зоркий толкователь,
Кухмейстер пищи для ума -

Советом, мыслью или взглядом
Грусть укрощает твою боль...
Она - всегда с тобою рядом,
И благородна ее роль...                  

                       * * *

Душа ютится где-то в нас внутри,
А разум с телом - маются снаружи.
В природе человека есть дары –
Они надолго или до поры -
Не каждый станет дорог или нужен...

Жизнь прописала правила игры -
Ходить налево, прямо и направо.
О том, что ждет, намеки нехитры:
Шатры и троны, плахи и костры,
А где-то между – суеты забава...

И каждый выбирает по себе -
По случаю, порыву или зову,
По вере и мечте, по ворожбе,
По долгу, по инстинкту и судьбе –
Вначале, после, и опять, и снова...

                         * * *

У мысли – непредвиденное свойство:
Верна, послушна телу не всегда.
Такой - она источник беспокойства,
Тревог, бессонниц, тихого вреда...

Гармония меж мыслями и телом –
Увы, недостижимый идеал:
И тело ограничено пределом,
И мыслям плен телесный - как-то мал...

Но все-таки, и все же, и однако –
Согласие стремимся достигать.
Так свет порой не отвергает мрака,
Когда стремятся оба созидать...

                       * * * 

События - идут, бегут, мелькают,
Сознание успешно теребя.
Бытийные превратности пугают -
Лишь тем, что не зависит от тебя...

Не глядя на проделки и повадки,
При всех ее изъянах и грехах –
Жизнь, даже невеселая в остатке,
Красива в повседневных мелочах...

Осенний ветер в опустевшем парке
Гоняет облетевшую листву -
Природа перестала быть бунтаркой.
По крайней мере - внешне, наяву...

Но если в грустном, сером, сонном небе
Проступит робкий голубой просвет,
То кто-то рядом - грусти хода не дал,
И небо улыбается в ответ...

                            * * *

Начало ноября не выдалось дождливым
И украшает мир остатками тепла.
Но – осень за окном, и дни неторопливы,
И беспокойный взгляд встречают зеркала…

Еще не спит комар и с неба синь струится,
И астры расцвели, и солнца не узнать.
Но – опадает лист и улетают птицы,
И зябко по утрам, и рано тянет спать…

Осенняя хандра, увы, неизлечима -
Она сродни тоске, венчающей закат.
Ум прячется в расчет, душа - легкоранима,
А тело стеснено количеством преград…

Так протекает жизнь: сезоны, перемены,
Принятие потерь, последствия побед,
Инстинкты, зов судьбы, хмельное эхо генов,
И кроме «здесь, сейчас» - в ней смысла-то и нет…

                          * * *

Декабрь явился ветреным и мокрым -
Сквозил или стучался каплей в окна,
Струился ливнем или моросил,
Лишая настроения и сил...

И, словно в такт осенне-зимней драме,
Стекало время по оконной раме -
Песком сквозь пальцы, мыслями - в итог,
Всему напоминая час и срок...

В шуршанье ветра, капель тихом стуке,
В бегущей влаге - слышится разлука
Со всем, что мы пытались сохранить.
Но продолжает виться жизни нить...

Собрав палитру непохожих нитей,
Вплетая их в основу из событий,
Подмешивая случай и фольклор -
Судьба-ткачиха правит свой узор...

                         * * *

Я – голос молчаливых восклицаний,
Зов сокровенных мыслей, стон мечты,
Боязнь и страх непознанных страданий,
Насмешка недоступной высоты…

Я – боль, тебя терзавшая когда-то,
Не взорванная криком немота,
Я - эхо, не нашедшее возврата,
Живущая без света темнота…

Я – кадры из чужих воспоминаний,
Подопытный чужого колдовства,
Слова несостоявшихся признаний,
Пещерные инстинкты естества…

Черты знакомы? Вижу, что ты вздрогнул:
Себя – хоть в паре строчек, но узнал.
Набросок - грубоват и не подогнан.
Но он - портреты из твоих зеркал…

                                                                    © В.Кравчук

Предыдущие публикации и об авторе - РГ №8, №1 2025г., №3 2024г., №8 2023г.
  
НАЧАЛО                                                                                                                                               ВОЗВРАТ