|
ÍÅÑОНЕТ
СИРИНСКИЙ
(к
фотографии
Набокова)
Ты еще
старше меня.
Но скоро я
буду старше.
Взгляд твой
пронзительный
всепонимающе-мил.
Вот
интересно:
читали ль
тебя
секретарши,
Те, что
печатали,
все что ты
им приносил?
Проза
струит и
трехмерное
время
выносит
На берега
твоих мудро
рассказанных
книг.
Жутко и
сладко. И
прыгаешь в
омут. И
осень -
Время
познания -
приоткрывает
свой лик.
Вот они,
если
увидишь,
узнаешь,
Эти, как
радуга,
листья
летящие
вниз.
Это не
смерть.
Но она все
же здесь -
Mежду
нами.
Между тобою
и мной.
И это лет
сорок еще.
Не сердись.
НЕСОНЕТ
ПРОНЗИТЕЛЬНЫЙ
Он родился
во вторник,
а умер в
среду.
Между
вторником и
средой
прошло
Сорок два
года. К
обеду
Его сожгли.
Четырнадцать
было его
число.
И это
называлась
жизнь: учеба;
Манипулирование
локтями от
рожденья до
гроба;
Опять учеба,
теперь в
уменье
удержаться
на плаву;
Дежурные
болезни и
последняя
не ко двору;
Семья, в
своем
многообразии
проблем;
Источники
дохода от
работы до
дела
И делишек;
несколько
тем,
Приносящих
наличные; и
она,
ценитель
его тела,
Разделяющая
с ним
изюминку
бытия
По
вторникам;
струя
Чистого
воздуха в
нашей
атмосфере -
Коллекционирование
марок; по
мере
Прихода
зеленых
покупка
чего-то
такого,
Японского и
американского
производства,
Более
шикарной
модели чем у
соседей;
последнее
слово
В этом
вопросе -
Тайота-Карина,
цвета без
жлобства.
И вот его
нет. Поминки.
Воспоминание
пришедших,
Желающих
вспомнить.
Черешни
После водки.
Наступающее
лето
Постаралось
и на это.
А в сущности
все это так
нелепо...
ÍÀ×ÀËÎ |
|
НЕСОНЕТ
УДУШЬЯ .
ПРИСНОПАМЯТНЫЙ
Веком
обделенные
поэты,
Ваши
строчки
талая вода
Унесла,
размыла без
следа.
Как живете?
От какой
державной
сметы
Потчуют вас
наши города?
И куда в
неистовом
стремленьи
Еженочно
мысли вас
зовут?
На каком
далеком
поколеньи
Отразится
ваш высокий
труд?
В суете
троллейбусного
братства
Тащитесь вы
к черту на
рога
Не блистать,
не жечь, не
издаваться,
Не вкушать
щедрот от
пирога.
У окна
доверчèвого
сидя,
Шепчете
стихи в
который раз
О великой
матушке
России,
Что с утра
по делу
подалась.
А она все
катит по
дорогам,
Торг ведет
обширный у
ларей,
Уделяя вам
любви
немного
В
повседневной
мудрости
своей.
НЕСОНЕТ И
ВСЁ
Я написал
все это
очень
Давно. И
крайне
сожалею,
Что
поэтический
мой почерк
Не стал ни
четче, ни
крупнее:
"Что толку
получать
зарплату
За
бесхребетную
учтивость
И ставить
новую
заплату
На душу - так
вот
получилось?"
-
Но, если по
большому
счету,
То вся
словесная
премудрость
Прибавит
счастья? - Ни
на йоту.
Убавит горя?
- На минуту -
"Уняв азарт
деньговлеченья,
Впервые
чувствуя
свободу,
Транжирю
звонкую
субботу,
Как
подобает от
рожденья".
Как я корпел
над каждым
словом!
А жизнь свои
готовит
блюда.
И дует ветр
над отчим
кровом,
Чтоб унести
меня отсюда
Туда, где не
словесным
перлом
Жизнь
повседневно
познается...
И никогда
мне не быть
первым
В старином
деле
стихотворца!
©Ì.Ðàõóíîâ
ВОЗВРАТ
|
