Размышления о прошлом...

Моего прадедушку звали Петр.
Петр Кириллович.
Я зову его - Петя.
Ему - тридцать три.
Я уже его старше.
И, похоже, ему меня не догнать.
Он был офицером русской армии.
Белой армии.
И погиб в восемнадцатом.
В Одессе.
Умер от тифа.
В каком-то грязном бараке,
брошенный отступающими частями
Белой армии.
Русской армии.
Он хотел перейти
на сторону красных.
Но не успел.
Я не знаю, хорошо ли,
что он не успел…
Я не знаю, было ли это ошибкой
или судьбой?
Скорее всего, это было
и тем, и другим одновременно.
Но я знаю, что это был его выбор.
И еще я знаю,
что если бы не он,
меня бы не было.
Хотя, я очень мало про него знаю.
И остались у меня
два его письма с фронта
моей прабабушке
да старая фотография
офицера,
где он почему-то
очень похож на Гумилева.
На Николая Гумилева.
Может, просто
все старые фотографии похожи.
Хотя, совсем не похожи судьбы.
Судьбы людей,
запечатленных на них.
Может быть,
и фотографии нашего века
потом будут похожи
одна на другую,
И только письма (или стихи)
Помогут различить имена.

                      Последнее письмо

Памяти Валентина Разуваева, погибшего в январе сорок третьего,
и всех, не пришедших с той войны...

Мой друг нашел архив умершего отца.
И там среди бумаг - письмо от деда с фронта.
С далекой той войны, что ближе нет сердцам
детей и внуков тех, кто там... за горизонтом...

Письмо передо мной...Простым карандашом...
И слов не разобрать у края и на сгибах.
Седьмой десяток лет, как с той войны пошел.
А голос всё ясней. "Меня ты слышишь, Лида?"

"Родная, я пишу тебе в последний раз.
Нас завтра бросят в бой. Я не вернусь, наверно.
Ах, как же я хочу сейчас обнять всех вас.
А помнишь Новый год, тот самый, сорок первый...
Встречали вместе мы... Все за одним столом...
И ты, и Игорёк... Вот так бы встретить этот...
А тут у нас снега... А помнишь, мы кино
смотрели про войну, про финнов прошлым летом?
Жалею, что я взял так много табака.
Он весь почти пропал - а ты б на хлеб сменяла...
Пишу тебе, Лидок, бумага есть пока...
Дал лейтенант клочок, да вот осталось мало...
Морозы так крепки, и это не кино.
Коль ранят, не дойду - замёрзших здесь немало...
Лидок, пишу тебе последнее письмо."

Ну, как он угадал? Таким оно и стало.

                                            ©Н.Коткина              

НАЧАЛО                        ПРОДОЛЖЕНИЕ                         НАЗАД                          ВОЗВРАТ