|
Кто говорит: Россия умерла…
Юрию Метёлкину
Ответь, пока порыв твой не остыл,
пока не сметена вся пыль с устоев:
в России недостаточно могил?
А может, недостаточно героев?
Когда безумен собственный народ,
а власть лишь под себя соломку стелет,
и журналист продажный переврёт
все факты; ты поймёшь: на самом деле
есть нечто, нас манящее, вдали,
как будто ввысь взметнувшаяся птица.
И истина всегда вне ран земли.
Её бы на мгновенье причаститься...
Орёл двуглавый грязь смахнёт с крыла
и отвернётся от греха и блуда.
Кто говорит: Россия умерла,
тот больше всех надеется на чудо.
* * *
Поклонялся колосок
свету
как стареющий пират
рому.
Словно выстрелом в висок
лету,
прозвучал вдали раскат
грома
Осень холодом в окно
дышит,
ночью делает броски,
рыщет.
Заготовили зерно
мыши,
превратили колоски
в пищу.
И мышиная страна
долю
получила без труда -
чудо!
А людей за горсть зерна
с поля
вдруг послали, где всегда
худо…
Трое пишут, вдоль стола
стулья,
на душе от тишины
тесно…
Скрипку эльфа разнесла
пуля,
потому и не слышны
песни …
НАЧАЛО
ПРОДОЛЖЕНие |
|
Поэт и Смерть
диптих
1
Судьба умеет точно бить под дых,
загадкой отвечая на загадку.
Смерть снова выбирает молодых
и даже тех, кто в маленьких кроватках.
Живому - жить! Как стража на посту,
поэт забыл покой и постоянство.
Десятки застучат клавиатур,
сужая виртуальное пространство
на стих его, что был рождён в тиши
мечтой извечной с мельницей бороться,
но кто заметит отблески души,
как звёздочки на самом дне колодца?
Толпятся строки на краю стола
и бьются словно птицы об решётку.
Старуха в белом … стороной прошла,
прошамкав: «погляди какой, … ужотко».
2
Поэт бы выпил с ней на посошок,
но отвлекли рассерженные лица,
камней на свете много, и в висок
попасть гораздо легче, чем родиться.
Что выбрать мне: два сломанных крыла,
четыре колеса, перо жар-птицы?
Ты слышишь: бьют кривые зеркала,
а значит, есть надежда исцелиться.
Он выбрал, не сказав, что выбрать мне…
Предположу, тоску макая в пиво,
что только в нарисованной стране
быть можно и весёлым, и счастливым...
Туда он держит путь: отсель - досель!
А здесь завалы бренного, земного,
срывает крыши вихрь, и пуля цель
находит каждый день без выходного.
©А.Кожейкин Предыдущие
публикации и об авторе в РГ
|
