| |
|
* * *
Вышли мы все из народа?
Полноте врать, господа, -
Кровь голубая, порода
Снова берут города!
Даже в забытой деревне
У облетевших ворот
Скоро появится древний
Герб, прославляющий род.
Нынче совсем уж не редки
Эти вопросы в быту:
Где наши корни? Кто предки?
Ищем хотя бы черту
Неких фамильных талантов,
Смотримся в профиль, анфас.
Хочется нам аксельбантов,
Титулов, прочих прикрас.
Глянешь вокруг - все дворяне,
Графы, бароны, князья…
Где вы, простые миряне?
Где вы, простые друзья?
Все, от чего отказались
В годы "советских оков",
Простолюдинам на зависть
Вытащим из сундуков!
Честью гордимся условной,
Не заслужив эту честь,
И со своей родословной
В "общество" думаем влезть.
Делаем важные лица
Сами по сути - никто…
Предками можно хвалиться.
Нами же будет ли кто?...
* * *
Елене Камбуровой
Cплетенье музыки и слов.
И платья чёрного аскеза.
Святая обнажённость среза
Души. А может, - ремесло?
Артист, слуга и лицедей,
Хозяин сцены и момента,
Сегодня бог в аплодисментах.
А завтра - всё, как у людей.
И вновь концерт. В нём голос твой
Пронзает тишину партера.
И сцены маленькая terra.
Льёт вдохновенья торжество.
* * *
Л.Л.
Не просто женщина, а скерцо -
Всю жизнь бегом и не иначе.
И твое маленькое сердце
Смеется, и грустит, и плачет,
Как птичка, что не знает воли,
Но целый мир в себе вмещает.
И все - наружу. Кроме боли.
И всем поет. И всех прощает.
Весенний вечер
Вечерний воздух влажен и тяжёл -
В нём буйного цветенья ароматы,
В нём дождь, который непрерывно шёл,
В нём затаились гулкие раскаты
Громов весенних. Запахи земли
Щекочут ноздри, будоража странным.
Как будто мы, нездешние, пришли
В прекрасный мир и стали в нём желанны,
Естественны, как ветер, облака,
Как снегопад черёмухи под утро.
И жизни полноводная река
Нас принимает радостно и мудро.
Вдыхая вечер, я не тороплю
Шагов усталых мерное теченье
И понимаю, что опять люблю.
Не в этом ли весны предназначенье?
* * *
Говорят, что желтый -
цвет измены.
Но любые
желтые цветы
в день рожденья
даришь непременно
много лет подряд
один лишь ты.
Я сейчас подумала
об этом
и решила
просто и светло:
ты когда-то
был рожден поэтом
и несешь
душевное тепло
вместо слов - цветами.
Вот в чем дело!
Только желтый
солнышком звучит
днем и ночью,
радостно и смело.
Если сердце робкое
молчит.
* * *
Белела скатерть тонкая ажуром,
И чай дымился радостно, маня.
И под спокойным низким абажуром
Ты тихо околдовывал меня.
Следила ночь за нашим разговором,
И были безупречно хороши,
Переплетясь причудливым узором,
Две наши просветленные души…
Но утро равнодушною лавиной
Сметало напрочь таинство речей,
И каждый оставался половиной.
Далекой. Недоступною. Ничьей.
©Н.Буранова
| |
