| |
|
* * *
Снег идёт в моей столице,
Снег идёт, и мне не спится.
Снегом сон укрыт надёжно,
Снег идёт и мне не сложно
В стих впечатывать снежинки
Шрифтом старенькой машинки,
Не скупиться на пробелы,
Исполнять их снегом белым,
Льдинкой правку наводить
И ноябрь благодарить
За предложенный сюжет
И за маленький бюджет.
* * *
И вот зима коснулась нас
Своим безмолвием суровым,
И лист оранжевый угас,
И не поймёшь, что был кленовым.
И чувства притупились враз,
И веет холодом от окон,
И начинается сеанс
Игры одновременной с Богом,
На чёрно-белых, как всегда,
Квадратах жизненной усмешки.
Уже проиграны года,
Но есть ещё минуты-пешки…
* * *
В саду горит костер из листьев,
И с ними нищий говорит.
С утра везло
- он выпил триста,
И меньше на душе обид.
Его прогонит скоро дворник,
Но он успеет передать
Куда-то ввысь, мол, каждый вторник
Могилы ходит навещать.
Соврёт, конечно. Ну и что же?
Ему - спокойней, им
- светлей.
Но временами что-то гложет…
А дворник - всё-таки злодей.
©А.Баранов
ВОЗВРАТ
| |
