С любовью к поэтам

Россия, почему, ответь,
Поэтов любишь только мёртвых?
Так неужели только смерть
Для них переоценка сорта!

В стране такой мне страшно жить,
Здесь выживают только волки.
А кто не может в стае выть -
Тот вызывает кривотолки.

Поэт в душе всегда пророк,
Он видит сердцем - не глазами
И, что стихами он изрёк,
Я знаю, будет жить веками!

                * * *

                       Россия! Русь! Храни себя, храни!...
                                            Н.Рубцов

Святая Русь моя, живи,
С церквями, полем и погостом.
С детьми, что лепят снеговик -
Всё Родиной зовётся просто.

Мне петь о Родине не лень,
Любви одной всегда послушен.
Храни, Господь, край деревень,
Певучий говорок старушек.

Дороги - русская беда,
Да лебеда по чисту полю.
Уж не Батыя ли орда
Всех молодых взяла в неволю?

И город, словно, Интернет
Опутал жизнью иллюзорной.
Там потерялся многих след
Красивых, умных и задорных.

Святая Русь, себя храни!
Поля, и храмы, и погосты.
И в окнах деревень огни -
Всё Родиной зовется просто.  
                                                                 ©В.Чинёный                 

НАЧАЛО                          НАЗАД                        ВОЗВРАТ