Поэзия                 

  Я не пишу стихи ночами,
  Не подбираю в такт слова,
 Они ко мне приходят сами,
 Уложенные как дрова.
 Они рождаются заочно
 И появляются на свет,
 Так обольстительно порочны
 В соитии грехов и бед.
 Они капризны, не послушны,
 У них характер не простой,
 К моим печалям равнодушны
 И недовольные собой.  

                       Вход

Родилась в середине прошлого века в небольшом Подмосковном городке, где и продолжаю жить до сих пор. 
Однажды в детстве я нашла блокнот с бабушкиными стихами. Читала их подружкам в школе, выдавая  за свои. После того, как бабушка догадалась об этом, блокнот бесследно исчез, а у меня не осталось другого выхода, как начать писать стихи. Не сознаваться же. Хотя, скорее всего, графомания в нашей семье болезнь наследственная.
Зеленый период  моего творчества затерялся вместе со старыми карманными часами отца. В детстве мама частенько  рассыпала их передо мной на столе,  чтобы напомнить  к чему приводит мое неуемное любопытство.
Розовой - совпал с переходным возрастом. Отдельные  экземпляры этого периода сохранились, они  радуют меня юношеским максимализмом.
Ситцевый - тянулся почти тридцать лет. Он охватил период замужества  и воспитания детей и не оставлял времени для высоких чувств и сильных эмоций, а значит  не оставлял надежды на появление хороших стихов. Но именно в это время мои записные книжки стали наполняться  каракулями, в спешке записанных стихов. Они  быстро вытесняли   номера телефонов и адреса знакомых. 
Бронзовый - начался 10 лет назад, когда я всерьез занялась историей  семьи. Многие стихи, написанные в этот период, связаны  с радостями открытий и огорчениями от неудач - спутниками  любых поисков.     
Последнее время я редко пишу стихи. Закончив,  убираю  файл в папочку и долго после этого живу с ощущением, что больше уже никогда и ничего не смогу написать.