* * *
Я не пишу свои стихи,
Я их рисую, как картины.
Порою легкие мазки
Ложатся тоньше паутины
На белый холст. Но, иногда,
Одним размашистым движеньем
Сырые строчки без труда
Бросаю. Их нагроможденье
Тяжелым кажется, и слов
Не разобрать - обильем красок
Пестрит их энное число.
Пока рисунок свеж и вязок,
Его поправить тороплюсь -
Там закруглю, а тут добавлю
Чуть остроты. Бывает, бьюсь
Над ним всю ночь, пока исправлю...
Нет, я - не гений, и ценю
И похвалу, и замечанья!
Но замечаю: на корню
Срубить всё - явное желанье
Сквозит у неких знатоков,
Корононосных и маститых.
Быть может, из-за облаков
Виднее им, кого Пиитом
Провозгласить, кого назвать
Бездарным и неинтересным...
Но, видит Бог, себя ломать,
Чтоб заработать отзыв лестный,
Я не хочу! В своей глуши,
Без венценосной гильотины,
Я тонкой кисточкой души
Стихи рисую, как картины...
* * *
Бездарность ли глумится над талантом, Иль ложь на правду смотрит свысока - Смеется Бог подобным дуэлянтам, И Муза крутит пальцем у виска… © Э.Пиженко |