Корабль

                  "Мужчина - это корабль, а любимая
                   женщина - его пристань"
                                          Знакомая женщина

Вначале ночь. Стволами темных сосен
Я покидал страну густых лесов.
Тянулись дни, зима сменила осень,
Когда гвоздями сбили мой остОв.

И, как бы кто ни тасовал колоду,
Я становился больше и сильней,
И, наконец, в чернеющую воду,
Как будто в ад сошел со стапелей.

Я видел всё - соблазн портовых гурий
И палубы в разорванных телах,
Держал удар в тропические бури
И зимовал, закованный во льдах.

Почувствовал своей дубленой кожей,
Как льется смерть в пробоины бортов,
Я все познал - и на флагштоке "Роджер",
И безупречность алых парусов.

Привык к тому, что человек неистов,
А океан коварен и угрюм.
Да, было дело, я мечтал про пристань,
Но лишь затем, чтобы наполнить трюм.

А так, порой, забыв компАс и пеленг,
Я был готов, когда находит блажь,
Так рейдовать, чтоб век не видеть берег,
И каждый день ходить на абордаж.

Когда-нибудь я не поймаю ветер,
Наткнусь на рифы, налечу на мель,
Уйду на дно, или замру навеки
На ОСТРОВЕ ПОГИБШИХ КОРАБЛЕЙ.

                                          А. П.

                       * * *
А ты теперь с акцентом говоришь,
Уж сколько лет как импортная дама.
Не стоит мессы нынешний Париж,
Случайный секс не стоит Амстердама.

Но перед прошлым не валяясь ниц,
И статус-кво семейный не оспоря,
Я помню полукружья ягодиц
И вижу дюны Северного моря.

И твой уют игрушечной страны,
Быть может даже самой лучшей в мире,
Качнется вдруг местоименьем «мы»
Из старой однокомнатной квартиры.

А дальше по накатанной лыжне.
Я как тогда уже не пламенею,
Но покупая розочки жене,
Беру голландские, которые длиннее...

                      * * *
В ее глаза столичной недотроги
Какой-то ненормальной синевы
Вложил октябрь горькие итоги -
Все то, что ей досталось от любви.

Подвявших роз букет позавчерашний,
Трёхстопный бред в красивой голове,
Завидный вид на Эйфелеву башню
И маленькую память о Москве.

Я умирал. Беззлобно и культурно,
Не принимая помощи извне,
И собирал по стокам и по урнам
Всё то, что от любви досталось мне.

Сжимались пальцы. Добела. До хруста.
Ломались о блокнот карандаши.
Осенний парк дарил мне краски грусти,
И подметал осколочки души.

Там жгли листву, но всё же стыли руки,
Я понимал, не пробуя сберечь,
Что эта несчастливая разлука,
Дороже станет всех счастливых встреч.                                                                                                                                                                                          ©С.Ленский

НАЧАЛО                    ПРОДОЛЖЕНИЕ                     НАЗАД                    ВОЗВРАТ