У ног Красоты

      Почему так красив Алтай осенью и зимою, весною и летом?
     Спрашивая об этом, вы касаетесь покрова тайны, из века в век хранимой вершинами гор. Лишь посвященный в эту тайну может называться человеком. Поэтому спрашивайте об этом всегда, приезжая на Алтай, каждый его камень, птицу или дерево!
    Есть тайны, невыразимые словами. Они словно заперты в глубинах гор и не желают открываться человеку. Ключ к этим тайнам ищите в своем сердце, в молчании. Они ждут вашей огненной руки, умеющей выхватить огненное и не обжечься.
    Струится Алтай быстрыми реками, вздымается верхушками гор, блистает снежными шапками. Ему чужды шепоты равнин, колыбельные песни однообразия. Он весь - пружина и жизнь, дрожь молодых суставов и прыжок над бездной. Только в такой одежде является людям красота, демонстрируя, как неслиянные прежде энергии сливаются в одно целое!
      Алтай намагничивает, лечит, зовет. «Хватит валяться в люльке веков, а ну, вставай для новой жизни! Открою тебе ее в красоте, в подвиге, в улыбке. Смотри, не разбей только нос, ступив в яму прошлого. Помни, что у тебя есть крылья за плечами!»
      Так говорит Алтай. И внимая ему, душа сбрасывает с себя путы противоречий и припадает к ногам красоты, служащим отправной точкой для дальнейших ее странствий.


                                                                   Виват, Поэзия!

      На каком языке говорит ветер? Сколько наречий существует у птиц? Изучает ли кто-нибудь диалекты ручьев и речек?
      С этими вопросами обращается летний солнечный день к сердцу человека. Так рождается поэзия. Она есть прекрасная возможность выразить в слове музыку. Именно прекрасная, ибо музыкой зачинаются миры.
       Темные века истории характеризуются, прежде всего, тем, что в них отсутствовала поэзия. Суровый практицизм ставился на первое место, и мысль человеческая грубела, металась от одной крайности к другой, выраженной словами «да» и «нет», металась в тисках земной логики. Именно в эти века пылали костры инквизиции, велись войны, осуществлялась безудержная, лишенная всякого смысла погоня за наживой. И лишь после того, как начинала звучать музыка и в садах поэзии распускались цветы, мир возвращался к основам жизни, как после тяжелой болезни.
      Виват, поэзия! В твоих зеркалах отражается лучший, горний мир, по образу и подобию которого люди пытаются строить свое будущее. В твоих полях просторно, в твоих реках плавают золотые рыбки, твои горы покрыты парчой снегов, нежно искрящейся на солнце!
      Ты одна можешь раскрыть ловушки городов, в которые упрятана ныне большая часть населения планеты, и выпустить людей на свободу. Ты одна можешь объяснить им, что такое красота, и привести в объятья природы. Пресыщение людей техникой становится чудовищным, искусственные ритмы кусают больнее ос. Люди гибнут от жажды, позабыв дорогу к океану жизни…
        Выведи нас, поэзия, на светлый простор!

 
                                                               Тамерлан и поэзия

      Предводитель Синей Орды Тамерлан - молния в тучах для многих народов Азии - запрещал своим воинам писать стихи и, вообще, заниматься каким-либо творчеством.
      Для осуществления своих смелых захватнических планов Тамерлану нужны были люди, способные убить даже родную мать, если такой приказ им поступит. Но поэзия… Тамерлан видел, как синели у человека глаза, когда он с нею встречался, когда касался краев ее одежды… С каждым новым листком, исписанным стихами, на землю сходило само Небо, которое осуждало войну!
       Тамерлан поощрял своих воинов молиться Аллаху, выпрашивать у него победу над своим врагом, но стихи… Стихи  звали к обратному! Они звали любить человека, быть ему братом на все времена, звали в небо, звали учиться летать…
      Стихи были сильнее молитвы, и Тамерлан, считавшийся самым бесстрашным воином, когда-либо рождавшимся на просторах Азии, их боялся.
 

                                                                       Вечность

       Вечность похожа на дождь: в ней столько же лет, сколько в дожде капель. Я однажды начал считать, но сбился со счета. Вышел под проливной дождь и заулыбался от нахлынувшего вдруг счастья. Вечность упруго плескалась в моих ладонях, пуская пузыри!..


                                                                 Стихи-младенцы

      Как чувствуешь спиною взгляд человека, так чувствуешь иногда и взгляд стихов, только что записанных тобой на бумагу. Они, как младенцы, пришедшие в этот мир, внимательно изучают своего родителя...
      К какой категории существ он относится?
      Сколько у него рук и ног?
      Чем в этом мире занимается?
      И так далее…

                                                                           Ты и я

       Я самый счастливый в этом мире. Я узнаю себя в тебе, и когда ты поворачиваешься навстречу лучам утреннего солнца, вижу в твоем профиле сирень и розу.
       Да, я самый счастливый! Когда ты мчишься тропою молчания, желая достичь одиночества высоких гор, я не бегу следом за тобою. Я терпеливо дожидаюсь внизу, когда ты спустишься, стремясь стать садом для тебя, в котором прохладные тени пересекают ручей, поющий песни.
Из своего счастья, ощущая себя скульптором, я ежедневно леплю фигуры друзей, близких и знакомых. И когда друг входит в фигуру друга, близкий и знакомый - в фигуру близкого и знакомого, они начинают светиться, как образа, наполняя окружающее радостью и весельем.
        Ты - лучшее, что во мне есть. И когда я хожу за тобой по пятам, выпрашивая, как нищий, подачку радости, ты даешь ее мне.
       Когда мы общаемся с тобою, радуги толпятся вокруг нас, как яркие арки на картинах Черноволенко. И мы проходим под этими арками навстречу солнцу, все больше обозначающему крылья любви за нашими плечами.
       Когда мы закончим эту жизнь, как заканчивает ее день, уходя за черту горизонта, мы поселимся с тобой в долине, где резеда разговаривает с пустырником о проблемах сострадания к тем, кто еще не обрел друг друга. И будем помогать солнцу ткать тропинки для заблудившихся душ.

                                                                               * * *

                                                            Художник просится домой:
                                                            в еловый сон, где много шишек.
                                                            Там тень гремучею змеей
                                                            ползет в траве и тяжко дышит.

                                                            В том сне неправильность живет,
                                                            отсутствуют законы чисел,
                                                            и костромская буква «о»
                                                            хранит лекала коромысел.

                                                            Туда заброшен, как десант,
                                                            художник щурится от света…
                                                            Там напряженная оса
                                                            в живую радугу одета!

                                                            Освобожден от мишуры
                                                            и добывания копейки,
                                                            он создавать пришел миры
                                                            из шелеста садовой лейки.

                                                            Вы скажете, сюрреализм?
                                                            Но он порою так приятен!
                                                            В нем наблюдаешь организм
                                                            Вселенной, не познавшей пятен.

 
                                                                      Я была ромашкой

                                                            Зачем - не знаю - просто и легко
                                                            душа вошла в ромашку луговую,
                                                            чтоб эту жизнь увидеть далеко -
                                                            как сон судьбы, как круговерть земную.

                                                            Непроходимый жизни перевал
                                                            был пройден в это утро без усилий.
                                                            И солнца луч меня очаровал,
                                                            когда с листвы росу букашки пили.

                                                            И хлорофилл, по жилкам проходя,
                                                            пел песенку, похожую на чудо,
                                                            что изумруды теплого дождя -
                                                            самой судьбы живые изумруды.

                                                            А бабочки, как ангелы, - крылом
                                                            слегка касались лепестков жемчужных,
                                                            чтоб, улетая вместе с ветерком,
                                                            пропахнуть счастьем в хороводе дружном.

                                                            Река читала повесть островов,
                                                            повсюду вереск розовел надеждой,
                                                            ватага кучерявых облаков
                                                            слепила белизной своей одежды.

                                                            Все радовало, пело и текло
                                                            из клетки в клетку, славя мир и лето.
                                                            Вселенной голубиное крыло
                                                            стремилось ввысь, к божественному свету…

                                                            Меня искали долго, всем селом
                                                            среди деревьев, трав и за рекою,
                                                            а я была ромашкой, и цвело
                                                            так ярко это утро золотое.
                                                                                                                  © И.Муханов