Секта Вечного июля

"Июль, июль..." - февраль свистел из трещин
и щедро сыпал снегом свисту вслед,
он до утра буянил как помещик,
впервые в жизни выбравшийся в "свет",

намел в углах ступени зиккуратов,
паркет украсил вязью древних букв,
зловеще-длинных и слегка лохматых,
а в центре каждой - отпечатки рук.

Последний знак...И мы встаем по кругу -
рука в руке - и нарастает гул.
Пророчество сбывается и вьюгу
сменяет дождь с грозой. Пришел июль...
 

           Охота на Персеиды

В августе небо становится ближе,
воздух сгущая над сонной рекой,
звезды - от синих до огненно-рыжих -
с гулом спускаются на водопой.

Смотрим на них из шуршащего стога,
всем долетевшим дадим имена...
Если поймаю, то сможешь потрогать,
но и они тоже могут пойма...

 
       Мгновение Будды

Река прищурилась от солнца
изгибом узкой полыньи,
и смотрит в небо глаз японца
невероятной глубины.

И всё, что движется на белом,
и что само собой белО,
вбирает он в себя несмело,
пока их ночью не смелО.

И облака, и снег, и птицы
плывут к неведомому дну,
им суждено преобразиться -
из двух глубин создать одну.

Причуды вечные природы -
сменился ветер на норд-вест
и в полынье застыли воды.
Закрылся глаз...И мир исчез.

 
         Неяпонская грусть

В твое окно заглядывает осень:
небрежно ветер листья вдаль несет,
нанизывает их на иглы сосен -
реальность, сочиненная Басё.

Возможно, не хватает пары цапель,
лягушка не вспорола гладь пруда...
Неважно это. Мнешь, волнуясь, скатерть,
беззвучно шепчешь: "Где...когда...куда..."
 

                   * * *

Наизнанку вывернуто небо.
Звезд не видно. Глупый диск луны,
обезумев, тычется нелепо
с той, родной когда-то, стороны.

Там дожди...Июньская прохлада...
Чайник закипает на плите,
тикает процесс полураспада
в ходиках старинных на стене.

Сквозь помехи я лица не вижу,
только глаз угадываю блеск...
Мне бы подойти к тебе поближе,
прошептать - я рядышком...я здесь.

 
                         * * *

Наполнен мир неброской красотой -
цветок увядший, родинка в ложбинке,
флакон из-под духов, уже пустой,
блеснувший на заброшенной тропинке,

мосток корявый над лесным ручьем,
стог сена, проступающий в тумане...
Придет пора - весь список мы прочтем,
отправившись на встречу с небесами.

Не торопясь, купаться в мелочах,
сквозь душу пропуская все секунды,
и каждую как праздник отмечать...
Жить не умом, а сердцем безрассудным!

 
          Не бойся ничего...

Воздеты руки и разъяты рты -
толпа, ликуя, молится на нас...
А чуть поодаль высятся кресты.
Взойдем на них...Уже в который раз...

Страх не Любовь...Энергия не та...
Жить проще в темноте, чем на свету,
ползти, как все, надежней, чем летать,
привычней быть в толпе, чем на виду.

Дай руку мне. Не бойся ничего.
Смотри поверх голов - на облака.
Жить надо в муках, умирать - легко.
Ну, вот и всё, любимая...Пока...
 

    Последний русский пейзаж

Простой пейзаж - замерзшая река,
осколок солнца прячется за лесом,
поземка снег уносит на закат,
поленья дров скучают под навесом.

Забытый мир - ни звука, ни следов,
в деревне пусто и не пахнет дымом.
Цепочка покосившихся крестов...
И жизнь ушла...И смерть проходит мимо.
 

                                                                                  © М.Фокс 

НАЧАЛО                               ПРОДОЛЖЕНИЕ                                НАЗАД                                  ВОЗВРАТ