Лю-бить, лю-бить...

Не мог уснуть... В вагоне было душно,
и в тамбур вновь отправился курить.
Луна в окно светила равнодушно,
колеса пели в такт - лю-бить, лю-бить...

Сбивались мысли - как меня ты встретишь,
а вдруг ты повернешься и уйдешь,
на поцелуй вдруг холодно ответишь
или уже совсем меня не ждешь...

Но тут же прогоняю прочь тревоги -
мы так мечтали вместе быть с тобой,
что все на свете тропы и дороги
ведут к тебе, любимая, к одной...

Я чувствую - тебе сейчас не спится,
и на тебя луна в окно глядит.
Как сердце перед встречею томится,
поет колесам в такт - лю-бить, лю-бить...

                Сто тысяч слов

Сто тысяч слов сказали мы с тобой -
в них все оттенки страсти и печали,
в них радость плещется и закипает боль,
мы прятали их в шепот и кричали.

Сто тысяч слов...Но главные слова
не сказаны... Они родятся сами - 
как сквозь асфальт проросшая трава -
произнесутся нашими сердцами.

                              Я горю 

Я горю, выжигая над городом весь кислород -
задыхаются люди, деревья и птицы.
Полыхаю от страсти, костром осветив небосвод,
и мой свет к дальним звездам когда-то домчится.

Существа, что живут в этих богом забытых мирах,
узелковым письмом ловко выткут сюжеты
о приходе Мессии, о разных волшебных дарах -
как у нас, в царстве Слова, там правят поэты.

Но важней для меня, чтобы ты разглядела огонь -
вихрь желанья, идущий из самого сердца.
Он к тебе прилетит, ты его положи на ладонь,
чтоб навеки любовью моею согреться.

                        * * * 

Я напишу еще свой лучший стих,
когда весна придет в мои края...
Как нежен свет бездонных глаз твоих,
как шепот трепетен: - Любимая моя...

Мне дорог каждый жест и каждый взгляд,
когда с тобой сидим наедине...
Как сладок поцелуй - он наш обряд -
моя душа идет к твоей душе...

При свете дня и в сумраке ночном
нам разорвать объятий не дано...
Еще чуть-чуть, и мы с тобой начнем
сок нашей страсти претворять в вино!

                            * * *

Любить и ждать...тонуть в твоих словах,
от нежности себя испепеляя,
и слышать как в саду растет трава,
во мне твоей любовью прорастая,

и видеть то, что видеть не дано -
калачиком свернувшись, тихо дышишь,
черемуха, вся в белом, за окном,
дождь барабанит по намокшей крыше,

под стрехой притаились воробьи,
боясь тебя чириканьем встревожить,
и тихими зарницами любви
весь небосвод со всех сторон обложен.

            Чем пахнут любимые...

Чем пахнут любимые? Кровью и потом,
надеждой на встречу и болью разлук,
и лугом весенним, и летним болотом,
и нежным касаньем протянутых рук.

Ты пахнешь особенно - неотразимо,
не спутать ни с кем, невозможно забыть.
И то, что я чувствую - невыразимо,
и даже сильнее глагола - любить.

                        Выбор

Проснуться рано. Приоткрыть окно,
вдыхая горечь утреннего шума,
услышать тихий возглас за спиной -
"О чем, любимый, ты сейчас подумал?"

И не ответить. Ощутить всю боль
в игре твоих печальных интонаций.
Ты чувствуешь - я здесь, но не с тобой,
что я хочу, но не могу расстаться.

Там позади - твой виноватый взгляд,
а впереди - неведомое нечто...
Клубится ядовито в сердце мгла
и душу прошивает мне картечью.

Закрыть окно...Вернуться, всё забыв...
Или, одевшись молча, удалиться...
Я не могу уйти, не долюбив,
и в ту, другую, я хочу влюбиться.

                     * * *

Любить до трепета, до дрожи -
в переплетении жадных губ,
стирая все остатки кожи,
вбирая жар обнявших рук...
И целовать в полубезумии
вершины двух твоих чудес,
когда клокочущий Везувий
взойти готовится на крест.
И вот тектоника соития
дарует нам апофеоз.
Любовь - не встреча, но событие,
где все движения всерьез.
Как ты нежна, как я неистов...
Исчезло время, нет дорог...
Твой взгляд в глаза - контрольный выстрел.
И с криком умирает Бог.

		                                               © М.Фокс