Украденная весна

В скучной, будничной рутине
жизнь погрязла. Гнев - кипи!
Я сижу на карантине,
словно бобик на цепи.

Днем слоняюсь по квартире.
Телефон и тот молчит.
Где вы, люди? Что там в мире?
Как там грёбаный COVID?

По ТВ на сон грядущий
полуправда, полуложь.
Каждый день на предыдущий,
омерзительно похож.

В дальний космос шлю проклятья,
коротаю ночь без сна.
А в прозрачном, легком платье
за окном идет весна.

И веселый гомон птичий
раздается там и тут.
Без стесненья и приличий
флоры всякие цветут.

Там накрапывает редкий
дождик - мокро и тепло.
Май протягивает ветки,
смотрит в пыльное стекло.

До чего же мне обидно -
от весны осталась треть.
Ни черта в окно не видно.
Может стекла протереть?

                   * * *

Стучится, колотится сердце.
Колеблется свет на весу.
Синицы пиликают скерцо
на маленьких скрипках в лесу.

А в городе - в скверах и в парках,
весенний танцуя фокстрот,
им вторят вороны и галки,
и прочий пернатый народ.

Всклокоченный город грохочет.
Лепечет капель невпопад.
И сумерки стали короче,
чем были неделю назад.

И в куртках распахнутых люди
шагают светлы и легки.
И кажется - все еще будет.
Все будет всему вопреки.

Ищу человека

Ищу человека. По следу
по белому свету иду.
За ним зябкой полночью еду.
На станции с поезда жду.

Повсюду, везде, повсеместно.
Неделю, и месяц, и год.
Мне имя его неизвестно,
ни улица, где он живет.

Ищу. Продираюсь сквозь темень
настойчивей день ото дня.
А он в то же самое время
наверное, ищет меня.

Он словно потерянный ходит,
судьбу свою горько кляня.
И тоже меня не находит.
И также страдает, как я.

Иду наудачу, плутаю.
Ищу как иголку в стогу.
Но твердо одно только знаю,
что я без него не могу.

И так до скончания века,
ищу одного, моего,
единственного человека.
А вы не встречали его?

Бабье лето

Сентябрь, а небо, как в апреле -
Горит, надраено до блеска.
Взлетают к облакам качели,
И плещут в окнах занавески.
Порхают бабочки над парком,
Над клумбами в цветных разводах.
А солнце поцелуем жарким
Дарит случайных пешеходов.
Пастелью на горячих крышах
Рисует, улыбаясь хитро,
Оттенков палевых и рыжих
Добавив в пеструю палитру
Картины под названьем “Утро”.
И я расстегиваю ворот.
И новый день из перламутра
Приходит в удивленный город.
И старики с окрестных улиц
Стоят и щурятся от света,
Как-будто снова к ним вернулись
Былая молодость и лето.

Бабочка

Она как бабочка. Ея
воздушна суть.
Смотрю, дыханье затая -
боюсь вспугнуть.

Над головою крыльев нимб,
легка пыльца.
Тончайшей линии изгиб -
овал лица.

Парит в оправе облаков.
Еще виток.
Среди диковинных цветов
сама цветок.

А сердце ноет наперед,
душа болит.
А вдруг она сейчас возьмет
и улетит?

Одуванчик

Старый, седой одуванчик
слезящимися глазами
смотрит в зеркало неба,
шамкая беззубым ртом
нелепые слова про то,
что когда-то давно,
три,
а может четыре недели назад,
он был юн и зелен,
и гордо поглядывал
из густой травы,
взмахивая золотой шевелюрой,
вниз,
с высокого стебля,
на жмущиеся к земле
заросли клевера и полыни.

А теперь
последние остатки волос
на его плешивой голове
вырывает с корнем
неумолимый ветер времени.

                                                    © А.Ивонин  

НАЧАЛО                                     НАЗАД                                     ВОЗВРАТ

Предыдущие публикации и об авторе - в РГ №4 2019г., №10 2018г.