Засуха

Господи,
          дай глоток!
Я, задыхаясь без влаги,
в зной погружаясь,
              как Жак-Ив Кусто,
без никаких
             аквалангов,

верую:
              грянет дождь...
Принц ты
               иль нищий на паперти –
всё позабудь,
                не итожь,
прими
           первые
                капельки!

Губы без влаги сухи,
словно пергамент потресканный:
им не прочесть стихи,
не замереть над фресками,

не ощутить вкус
в обмороке
                феллиниевом
сока твоих уст,
таинств твоих линий.

Небо рыдает навзрыд,
града сея кристаллики,
молния ало горит
готикой слова
                «Металлика».

Я подставляю ладонь
под коромысло радуги...
Господи,
                дай глоток,
я задыхаюсь от засухи.

               Душ

Душ ледяной
              пронизывает
                 насквозь
тело,
            распятое на плитах
                  кафельных,
сразу
       становишься похожим
               на вос-
петых в «Замке»
                героев
                Кафкиных.

Вмиг
     шелестящий напор
               уносит
спектр настроений –
                от тоски
                до азарта,
кажется
           лежащей на полу
                вовсе
планка,
             гордо поставленная
                 на завтра.

Ты,
         обнаженный,
                 беззащитный
                 и слабый,
отданный
                 на закланье
                 ощетинившемуся потоку,
вспыхиваешь
                 осознанием
                 бренности
                 славы,
подвластный
                 разве что одному
                 Богу.

Взгляд
           пробивается
                 сквозь водяные вихри,
вижу
          неожиданный
                  фрагмент из детства:
бабушка моя,
                  смахивающая
                  на Марлен Дитрих,
рядом,
            улыбаясь,
                  стоит с полотенцем.

                    МЕТРО

Стоите вы, длинноресничатая,
рядом, касаясь чуть.
Вагон метро весело ввинчивается
штопором в туманную муть.

Тугие джинсы плотно втиснуты
в кожу и замш сапог.
Не вы ли та единственная,
которую найти не мог?

В окно свой взгляд сосредоточили.
День свечой догорал.
Сказать что-то хотелось очень,
но... выходить пора.

Платформу шагом отмеривая
мимо осенних луж,
чувствую:
                 из-за стеклянной двери
глаз ваших синий луч.
 

                                Пустота

Моя спина
                        прижалась
                                               к спинке
                                                                   кресла,
дарящего тепло.
Похоже,
                     не наступит утро,
                                                          если
еще не рассвело.

Так одинока ночь,
                                        как голос
                                                                Пресли,
поющего без слов.
Похоже,
                       не наступит утро,
                                                             если
нас порознь
                               развело.

             ***
Листки теребя
Из календаря вырву –
Все дни без тебя.

             ***
Вдруг стало темнеть…
Ты – графика Матисса
На голой стене.
 

                   Посвящения Творцам

        Сальвадор Дали

В мертвой ноябрьской воде
лодка плывет из августа.
Мальчик в матроску одет.
Лодка без весел,
без паруса...

    Рахманинов

Сначала – Россия.
А потом – Штаты.
И славы блеск.
И творчества муки.
И последней фразы
Трезвучие сжатое:
“Прощайте,
мои руки...”

            * * *
Филармония.
Душа летит в небеса…
Мой Шопен и я.

             * * *
Будто Марсель Пруст,
Пытаюсь собрать время…
Песок лишь из рук.

                                                    Бип

В марте этого года великому французскому актеру Марселю Марсо
исполнилось бы сто лет.
Создатель образа белолицего клоуна Бипа - это не только самый
знаменитый на сегодня в мире артист-мим, подаривший в свое время
Майклу Джексону лунную походку, человек, которому адресованы слова
Владимира Высоцкого: «И сам Марсель Марсо ей что-то говорил»,
но и герой французского Сопротивления, принимавший в юном
возрасте активное участие в спасении еврейских детей, командор
ордена Почетного легиона - высшей государственной награды Франции.
Кстати, мама легендарного мима Анна родом из Украины, она родилась
в Яблонове (ныне Ивано-Франковская область).
…Мне посчастливилось быть на одном из последних его концертов -
в Киевском драматическом театре имени Леси Украинки. В течение двух часов
78-летний артист, практически не покидая сцену, на глазах у восторженной
публики творил свое магическое искусство.

Зал долго бурлил.
Зал стих.
Зал нем.
И вот он, миг, который неповторим, –
на сцене – не знаю,
наяву ли, во сне? –
Его Величество Мим.

Софиты выхватывают ладоней мел,
хрестоматийный, до комка в горле, лик…
И мир сотворяется –
и чёрен, и бел,
и мелок, смешон,
и – велик.

Уши болят.
Тишины звон
дробит перепонок хрусталь…
И вот выходит уже на поклон,
чуть сгорбился, иссяк, устал.

Взахлeб рукоплещет сторукий зал,
с далeкой галeрки –
стеной цветопад.
А он одиноко, как свечка, стоял,
в раёк устремляя взгляд.
 

                        Геній у шортах

50 років тому, 8 квітня 1973 року, відійшов
у вічність геніальний іспанський художник
Пабло Пікассо.
У Львові є чудовий пам‘ятник митцю
(автор - талановитий український скульптор
Володимир Цісарик).
Художника зображено з голим торсом, у
шортах та босоніж. Він стоїть і курить -
абсолютно вільний, яким і був за життя…

Я малював те, про що думав,
а не те, що бачив…
                                       Пікассо

Справді фантасмагорична казка:
не холодні трикутники й куби,
а промовисті очі та губи…
Унікальний об‘єктив -
                                       ПікАссо.

Справді фантасмагорична казка…
Шалені гроші?
Жінки?
Овації?
Божий дар плюс каторжна праця -
до болю,
                     до муки,
                                         до сказу.

                        Ода радости

Солнечный‚ райский оттенок: ра-дость.
Я просто так‚ первобытно и беспричинно
с воистину волчьим аппетитом Сократа
мир поглощаю: мчащиеся машины‚
запаздывающую маршрутку даже‚
всех женщин старше набоковской героини‚
немое тысячеглазие многоэтажек‚
вытянувшихся мостов синие линии‚
графику неба‚ разрисованного ветками‚
воспитательницу‚ переходящую дорогу
с флажками и розовощекими детками‚ –
радуюсь истово‚ слава Господу Богу!
Я – профессор‚ преуспевающий‚ бодрый‚
превративший цветочницу в прекрасную
                                                                       леди‚
с упрямым постоянством влюбляюсь
                                                                    в Одри‚
загоняя себя добровольно в сети.
Чувство преодоления мировой стихии
распирает до апофеоза малеровских
                                                                  симфоний‚
хочется бежать под дождем‚
                                                    читать стихи и
не бояться ни смерти‚ ни грома‚ ни молний.
Хочется свершить геронтологический
                                                                     переворот:
любить до самой глубокой старости.
Стало быть‚ не оборачиваясь‚ только вперед –
                                к радости!
                                                                    © Ю.Гундарев
  
НАЧАЛО                                              ПРОДОЛЖЕНИЕ                                                 ВОЗВРАТ  

               Предыдущая публикация и об авторе - РГ №6 2013г.