Судьба

Теракт в Яффо, 2 октября 2024г.:
"Молодая мать спасла 9-месячного ребенка, закрыв его от пуль своим телом".

Наши войны длятся бесконечно,
Дни затишья – неба благодать.
Может быть убийцей каждый встречный,
Встречи невозможно избежать.

Стонет разум, а душа не верит,
Страхи настигают словно плеть.
Если думать только о потерях,
От страданий можно умереть.

Но живет народ жестоковыйный –
Строит школы и растит детей.
Я бы взял детей в миры иные,
Только крылья не даны мечте…         

Жизнь – испытание

Жизнь – испытание, то тела, то страстей,
В конце пути ты сыт водой и хлебом.
Уставший от людей и новостей,
Всё чаще взгляд свой обращаешь к небу.

Проходит юность – памятью вдали,
Пора потерь, печальных дат, итогов.
За годом – год мелькают феврали,
Столбами верстовыми по дорогам.

Пора потерь…, уже на склоне лет,
Когда вдали кончается дорога,
Пора принять, что Бога больше нет,
И лучший выбор – это верить в Бога.

Почем звонит колокол

Умереть, чтоб семью обеспечить –
Вот такие пришли времена.
Много было в России "Отечеств",
Но подобных не помнит она.

Плоть недешева нынче на рынке,
Подрастает убоя цена.
Раньше гнали кнутом, по старинке,
А теперь продается она.

Экономика – штука простая,
Дебет, кредит – основы основ.
Нефть приносит юани Китая,
Есть на что покупать "пацанов".

Бесполезное бремя пророчеств,
Косят пули людей, как траву.
Убивать соглашались заочно,
Умирать им пришлось наяву.

Третий год зимы

В России третий год зимы,
Добра не прорастают зерна.
В России третий год войны
Братоубийственной, позорной.

Идет война на всех фронтах:
Чужим свинец, своим – застенки.
Слабее свет, сильнее страх –
Всё ярче черного оттенки.

Арестов темная волна
Сметает и детей, и женщин.
В России третий год война,
Всё больше зла, людей всё меньше.

Одиночество

Поклоняются толпы сатрапу,
Порождая вокруг пустоту,
Их отправят потом по этапу,
Тех, что дружно кричали: "Ату!"

Принадлежность к толпе окрыляет –
Быть со всеми вокруг заодно.
Принадлежность толпе отупляет –
Опуская на самое дно.

Верить только природе и Богу,
Слушать птиц и лесов голоса.
Потерпи, нам осталось немного –
Встретим всех, кто ушел в небеса.

Новомученик

Вот лежит он – брат твой во Христе,
Тот, чьё под запретом было имя.
Будут на него креститься те,
Кто его не поминает ныне.

Двадцать лет, а может только год,
Всё равно исчезнет этот морок.
Очумело кинется народ
Ставить камни нового собора.

У толпы пощады не проси,
Если хлеба нет, подайте плаху.
Есть святой обычай на Руси –
Убивать, а после горько плакать.  

Служение

Не вставляйте, как патроны, в обойму,
Мы от разных оружейных систем,
Каждый пишет о своем и по-своему,
Сам не зная, почему и зачем.

Не судите нас поспешно и строго,
Были бури и на нашем веку.
Мы лишь смертные стенографы Бога,
Что успели, записали в строку.

Добровольно на страницах распяты,
Не гремите на поминках строкой.
Единицы остаются в цитатах,
Остальным дается вечный покой.

Следы Герострата

Талант для себя выбирает служенье,
Ведь всё остальное – пустая растрата,
Во снах собирает небес отраженья,
Но следом крадутся сыны Герострата.

Бездарность – безлика, использует маски,
Крадет без оглядки чужие идеи.
И только во сне, неизбежность огласки
Осиновым колом свисает над нею.

Несут лжепророку дары в благодарность,
Мышиные глазки стрекочут по лицам.
Он втайне свою понимает бездарность,
Но имя навек обессмертить стремится.

Творцам Серебряного века

Они давно ушли в иные дали,
Никто не знает, что готовит рок.
Одним – кресты, другим за них медали –
Тоскующим по родине урок.

То критик доморощенный пинает
Уже давно шагнувших за порог.
То эпигон их всуе поминает,
Гордыню не считая за порок.

Что критиканы? Мытари и тати,
Но в каждой "твари" есть какой-то прок.
Когда б Вы знали, как Вас "расцитатят",
Не стали бы творить волшебных строк.

Анне

В года потерь и юности года
Смотрел на звезды, говорил с цветами.
В подмоге не откажут никогда
Безмолвно пребывающие с нами.

Природа бесконечна, как любовь,
Картина наплывает на картину.
Вот выпорхнула стайка воробьев,
Как будто ветер дернул парусину.

Вот вечер, вот оранжевый закат,
Вот небо заметаемое снегом.
И взглядом, проникающим за кадр,
Увидишь звезды, что приносит небо.

Вечер

Засыпает пустыня. Город –
Фонари убегают в гору.
Шелестит над холмами ветер,
Избегая сухих лощин.
Нам не хочется в это верить:
Каждый день – приближенье смерти.
На прощание годы метят
Ожерельем густых морщин.
                                                          © С.Эпштейн

НАЧАЛО                                                                                             ВОЗВРАТ  

Предыдущие публикации и об авторе - РГ №12, №6 2023