Музе

                              Как у нас, голова бесшабашная,
                              Застрелился чужой человек.
                                                     Некрасов

Я твой всецело с той поры
далёких детских лун,
когда едва коснулась ты
судьбы звенящих струн.

Ты приглушила смех души
печалью первых строк -
не там ли, во поле, во ржи,
поныне мой исток.

Я вижу смятую траву,
с царапиной приклад.
и человек лежит во рву,
являя стынь и хлад.

Строка ведёт меня, ведёт
по прерванным стопам...
Я тот ребёнок, мальчик тот,
И снова там же, там.

               Мой голос

Он был бессонным трубадуром
души - в земле снегов и трав.
Не озорным и белокурым
он был - но чёрен и картав.

Дышал он горечью полыни,
бездонной сыростью высот,
не отрекаясь. И по ныне
он тем же дышит и живёт.

                Мои стихи

Всю жизнь пишу. Мой голос глуховат -
ведь связки тоже устают, наверно.
И постепенно высыхают нервы,
когда под напряженьем в сотни ватт.

Всю жизнь пишу о памяти земной,
в которой все - ответчики и судьи,
что седину не стоит красить хной,
что в группах крови не увидеть сути.

Что можно жить без козырей в руках,
и прятать сердце от любимой в страхе,
и познавать себя на Соловках,
и мир открыть в последний миг на плахе.

             Ты можешь

Пиши, покуда сердце просит,
забыв про возрасты и сроки.
Ты разглядел, как зреют росы,
стекая с лезвия осоки,
как солнце в океане тонет,
пересекая день вчерашний,
как птица над гнездовьем стонет,
и горе подпирает башни.
Ты смог за женской красотою
увидеть вечности ответы.
Сумел за далью верстовою
открыть закаты и рассветы,
печаль, с которой неразлучен,
как с песней, от которой плакал.
Пиши, покуда сердца лучик
кружит над выскобленной плахой,
где всё обыденно и ново,
где небо падает льняное.
Пиши: Вначале было Слово -
и лишь потом всё остальное.

                                                              © В.Пайков

НАЧАЛО                  ПРОДОЛЖЕНИЕ                   НАЗАД                 ВОЗВРАТ

         Предыдущая публикация и об авторе в РГ №10 2006