* * *
Дурных событий музыка усталая
как ни гнетет, о том моя печаль -
в великой смуте возвеличить малое...
Простая радость, как тебя мне жаль!

Чего б не жить заботами садовника,
когда повсюду заморозок лег?
Мои кусты малины и крыжовника,
глядь, выстоят, укутанные в срок.

И всё бы так, по ладу, по пословице
да по трудам, где каждому свое,
пока чужое лихо не заломится...
Затворник мудрый, припасай ружье.

Вот и грехи... Безропотное деревце
и то, склоняясь, ропщет на ветру.
Так время нас заставило ощериться
и наконец принять его игру.

И наша злость хранит родную кровлю,
и нас ведет в торговые ряды
распродавать повязанные кровью
истошных лет смиренные плоды.

                     * * *
В иных мирах державный беркут
по небу крылья распластал...
Я этой синью был отвергнут.
Я сам себе Россией стал.

И в клетке времени больного,
не дав надежды, все равно
меня в полет кормило слово -
миры вобравшее зерно.

И хмель веков, и дух броженья
питомца брали в оборот,
и было головокруженье
принять так просто за полет.

О сладость этого подлога!..
Или она не тот же дар
нести в себе любовь и Бога,
коль всюду свары и навар,

коль шептуны заголосили?
Я в этом хоре не пою -
хранитель тайны непосильной,
печалью с Родину мою.

                    * * *
О Родина, опять с тревогой,
ты смотришь вдаль из-под руки.
Пыль над державною дорогой,
в полях - о Боже! - васильки.

Да мир ли это? Чуток гомон
твоих воинственных дворов.
Застряла память в горле комом,
и лик мечтателя суров.

Россия, мама, что такое?
В чем, вездесущая, грешна?
Как долго нет тебе покоя.
Всё не такие времена.

И было бы вольготным слово,
да ноша вечно велика -
как раз для гнутого, прямого,
для мирового мужика.

                         * * *
Отринешь век, и ты уже - пророк.
Есть буйный хмель в неправедности света.
Всей правде жизни встанешь поперек -
промчится жизнь, и где же правда эта?

Где вечный шум порубленных дубрав?
Постой в тиши - теперь права пустыня.
Но навсегда лишь всё презревший прав.
Всё прогорит, лишь холод не остынет.

И глубже смысл, чем глубже тишина.
И жизнь пуста, когда она бездонна...
Вот почему так истина скучна,
вот почему так сумрачна икона.

И трогательней в храме мотылек,
как не сладИл бы вечность ладан сладкий,
и возле Лика нужен огонек -
свет дерзновенный трепетной лампадки.

                                                        © Н.Гаврилина  

НАЧАЛО                    ВПЕРЕД                    НАЗАД                   ВОЗВРАТ