* * *

Не запастись стихами впрок,
Не засушить, не заморозить,
Не отложить, как зверь - жирок,
Не описать подробно в прозе.

Стих вдруг исчезнет без следа,
Как будто облако расстает,
Уйдет, как талая вода,
Умчится, словно птичья стая.

Внезапно, как радикулит,
Нагрянет поздно или рано.
Пока не завершишь, болит,
Как кровоточащая рана.

Ему не скажешь "Подожди,
Дай, что ли, перейти дорогу"...
Стихи приходят, как дожди,
Всегда, когда угодно Богу.


                          * * *

В тиши темноты, только веки дрожат
И угол подушки в ладони зажат.
В тиши темноты, не записанных строк
Отбор изнурительно строг.
От рифмы, рожденной в смятенном мозгу
Я быть огражденной едва ли могу.
От рифмы принесшей ко мне на порог,
Сопение ветра на стыках дорог,
И ливня ночного в окно разнобой
И нашу случайную встречу с тобой.
И музыку строк зазвучавших во мне,
Чтоб миру поведать о прожитом дне.


                  * * *

Сидит цыганка у костра.
Так испокон сидели предки.
Цветная  шаль ее  пестра
Скрывает блузы ситец ветхий.

Раскинув юбки по земле,
Сидит прижав к груди колени
И жизнь ушедших поколений,
Как угли ворошит в золе.

Огонь безумствует в ночи,
Вобрав в себя мою тревогу,
Но, как, пустыня, внемля богу,
Цыганка старая молчит.

"Скажи, - прошу я, - все, как есть,
Открой мне в будущее  щелку,
Хоть от гаданий мало толку
Ты принеси благую весть"...

И взглядом по руке скользя,
Она не медлила с ответом :
"Я не могу гадать поэтам,
Ведь их обманывать нельзя.

Они, в обычной жизни ложь,
Даны на счастье, как подкова,
Чтоб не прикинулся целковым
Позолоченный медный грош"...

Ее ладонь моей теплей.
Сквозь пальцы выпали монеты
И, словно не было и нету,
Исчезли в пепле, средь углей.

Была печальна и мудра
Душа под древней оболочкой...
А  по утру предстала строчкой...
«Сидит цыганка у костра»


                        * * *

Почему-то знобит и болит голова.
Шерстяной телoгрейки найду рукава,
Запахну на груди до отказа...
Превращая озябшие мысли в слова
На полях силуеты начну рисовать
Из разрозненных строчек плести кружева
И вывязывать круглые фразы.

Душит кашель и в горле немного першит,
То ли грипп, толь простуда, толь слабость души,
Ну, а может быть, просто усталость.
Как деревья в саду за окном хороши,
Словно это не дома, а где то в глуши.
Их морозное утро совсем не страшит,
Не пугают болезни и старость.

Я охапку волос на затылке свяжу
И из строчек пасьянс на листе разложу,
Чтоб вершились по собственной воле.
Я уснувшую юность в себе разбужу,
Передвину груженную жизнью баржу
И босою душой пробегу по ножу,
Вновь поранюсь и вскрикну от боли.


                        * * *

Компьютер заменил черновики.
Мук творчества не  оценить потомкам.
Не разглядеть по  письменным  обломкам
Нещадно  перечеркнутой строки.

И никому раскрыть не суждено
Характера по почерку  поэта,
Заглавных букв особые приметы
И между строк пролитое вино.               

В законченных стихах  на  чистый  лист 
Не лягут  спешных  мыслей  завихренья,
А  первый вариант  стихoтворенья,
Расстает, словно предрассветный мист.

И пусть он хуже, чем его собрат,
И не осталось в нем почти ни слова,
Но перекроен и построен снова
Он от руки - ценнее  во сто крат.

                                                                 © Л.Лурье

НАЧАЛО  (1 2 3 4 5)                                                                                                 ВОЗВРАТ