* * *

Всю ночь по крышам плакала вода,
Дождями затяжными маскируясь,
Пятнала окна, трубы, провода,
Протянутые к небу руки улиц.

Чернело чугуном сковороды
Дно площади, и булькало жаркое,
Разбрызгивая в зеркале воды
Свет фонарей, хранителей покоя.

Прошедшего не жаль, ушедших жаль…
Прощение ошибок не исправит.
Лишь сны как исключение из правил:
Уснуть - что наказанья избежать.

                 * * *

Ночная сцена у порога -
Обряд весны.
Меж туч - индейскою пирогой
Дитя Луны.

Свидетель вечного сюжета -
Звезды свеча.
В небесной книге - трафаретом -
Судьбы печать.

Со мной, с тобою, с третьим лишним...
Не все ль равно.
Девишник облетевших вишен
И губ вино. 

                            Далекие краски заката

Растекалось закатное солнце по горизонту дымному,
Как желток по холодной сковороде, поставленной на огонь.
Мы сидели вдвоем в кафе, допивали настойку дынную,
Трепетала в моих ладонях, а потом уснула твоя ладонь.

Ничего у нас больше не было, кроме этого вечера,
Ни бессонной ночи, ни парного, ни пряного духа утра.
Кто все растерял в дороге, тому больше терять и нечего,
Кто в путь выходил, тот заранее знал – впереди череда утрат.

Ты наверно не помнишь ни имени моего, ни улыбки,
Но, иногда, увидев как на небе рождается вновь звезда,
Вздохнешь и подумаешь, что счастье обманчиво, кратко, зыбко,
А позвал бы и все бы бросила, и пошла за ним в никуда.
 

                       * * *

Мы встретились, молчали странно...
Кричали чайки на реке.
Клонили головы тюльпаны
В твоей задумчивой руке.

Пора прощений и прощаний,
В изгибе губ горчит печаль.
Неисполнимых обещаний
Не повторим уже, а жаль...

                 * * *

Стынут стоны на ветру,
Голые деревья.
Просыпаюсь поутру –
Верю.

Звон ключей на стук кольца
Слышен вроде…
У последнего крыльца
Бродим.

Оттеняет пальцев дрожь
Слово.
Промолчи, да не солжёшь
Снова.
 

                 Мастеру

              …над горелым господним жнивьем
              простирая дырявые руки
              кто про что - а дурак о своем:
              о любви да о вечной разлуке…
                               Мастер Евгений

О любви говорить не спешит,
Слишком много на сердце отметин.
И за каждой частица души,
И за каждую вечно в ответе.

Истекают по каплям года,
Наполняя источник печали.
И уже не осталось следа,
От любви, что случилась в начале.

Но в толпе равнодушных зевак,
Безнадежно глухих и незрячих,
Он поет о любви.
Он дурак.
Он поэт.
Он не может иначе.

                         * * *

Они встретились случайно в глухом тупике конверта,
моя рука и твое старое фото…
Ты осталась такой же красивой.

                         * * *

...вдвоем на большой кушетке
под разными одеялами, незаметно,
стареем...

                                        Ольге

                         * * *
Прошла неделя, вслед за ней другая,
за месяцем исправно минул год.
Вот так – скороговоркой попугая,
проходит жизнь, а скоро и пройдет.

Ты помнишь, нам тогда казалось - много
дней впереди для выбора дорог.
Теперь я знаю, скоро спросят строго
и не зачтут пропущенный урок.

Полвека прожито, все реже наши встречи,
отчетливее вены на руках.
И профиль Мефистофеля подсвечен
закатным солнцем в дымных облаках.

                         * * *

Ночь – владенья палитры строгой:
Черный с белым, по тучам – млечность.
Ночью море в ладонях Бога
Качает Вечность.                                                            
                                                              © С.Эпштейн

ПОЭЗИЯ (1,2,3,4)                                                                                        ВОЗВРАТ  

                Предыдущая публикация и об авторе - РГ №6 2023